SENSAÇÕES DE UM FIM DE TARDE

2011-06-10T22:11:00.004-03:00

CULTURA SURDA

Por Daline Rodrigues Gerber

Cultura é um conjunto de manifestações ideológicas e comportamentais compartilhado por um grupo substancial de pessoas. As culturas podem interagir umas com as outras ou serem suprimidas por uma cultura dominante.

Os EUA, como superpotência, é um bom exemplo para entendermos um pouco como funciona a relação e influência de uma cultura dominante sobre uma cultura pouco evidente. Hoje, a primeira coisa que pensamos quando planejamos conhecer outros países é aprender a língua inglesa falada nos EUA e sabemos também que em qualquer lugar onde formos encontraremos elementos oriundos deste país. Alguns países aderiram numa proporção tão grande a cultura norte americana que é necessário, muitas vezes, viajar a regiões afastadas dos grandes centros para conhecermos grupos que ainda conservam manifestações típicas, nascidas dentro do país visitado. De certa forma, chega a ser nítida a supervalorização da cultura norte americana em detrimento de outras.

Você conhece a cultura surda? Alguns questionarão: “Existe uma cultura surda?” Outros dirão: “Sim, conheço”. Mas o curioso é descobrir que existirão pessoas surdas que desconhecem o que vem a ser uma cultura surda. Toda cultura é propagada, firmada e estabelecida por meio de uma língua, portanto este é um instrumento fundamental para os grupos firmarem suas identidades. É preciso ressaltar, ainda, algo que passa despercebido, muitas vezes: uma língua é uma cultura, ou seja, é um elemento identificador de um grupo, assim: alguém sabe que sou brasileira, porque descobre que falo português brasileiro, bem como eu reconheço uma pessoa estrangeira por seu sotaque e, por fim, identifico uma pessoa surda brasileira por falar utilizando a LIBRAS (Língua Brasileira dos Sinais).

Ao longo dos anos, a comunidade surda, sujeitos visuais, e algumas pessoas que entendem a importância da comunicação vêm trabalhando por uma língua com regras estabelecidas, de forma que nela se preserve uma unidade de entendimento para que possa ser executada em qualquer região do país em que foi engendrada. Hoje, muitos países já instituíram a língua dos sinais como uma língua nacional, a exemplo do Brasil. Este é um passo importante para a educação e para a inclusão social.

Todos sabemos que o individuo começa a entender suas peculiaridades e suas características pessoais e sentimentais na lida com semelhantes inseridos na mesma sociedade em que vive, no mesmo país, no mesmo mundo. Hoje, há consciência suficiente em relação a inclusão social, o que gera entendimento de que uma limitação física não invalida um ser humano, tendo este direito e capacidade para realizar tarefas e se relacionar socialmente tão bem quanto qualquer pessoa.

Entendo que o que move o comportamento de uma sociedade é, em grande medida, o sentimento. Isto pode parecer romântico de minha parte, mas, se analisarmos minuciosamente, diagnosticaremos a competitividade, o consumismo, o desejo de comodidade, o medo, o preconceito, a exclusão como manifestações de sentimentos bem ou mal trabalhadas por uma pessoa ou por um grupo de pessoas. Partindo da consciência de que somos responsáveis ativamente pelas ações sociais e propagação dos sentimentos sociais, entenderemos que, para uma sociedade melhorar, os sentimentos que a movem devem ser educados para o bem. A sociedade é feita por nós. A inclusão não depende de um governo acima de nós, somos o governo. É necessário que sofistiquemos nossa sensibilidade quanto a qualquer ser humano, deficiente ou não, a ponto de que o desejo de inclusão não parta apenas de quem apresenta alguma limitação física ou mental, mas de todos nós, compostos da mesma matéria, necessitados de comida, bebida, ar, luz, plantas, animais... e do outro, do outro, do outro que nos enxerga, que produz, que planta, que ama, que sofre, que vive, que morre.

2010-11-07T12:19:00.008-02:00

CRIAÇÃO, CULTURA E JONGO

Por: Daline Rodrigues Gerber

Nós, humanos, somos os únicos seres ilimitados na arte de criar, pois, criamos, através do que já há na natureza, objetos, instrumentos, movimentos, monumentos, etc. e inventamos também realidades, seres, mundos imaginários. Esta característica humana é incessante, atravessa gerações, temos, inclusive, dados comprobatórios na própria pré-história. A partir daí conclui-se que homem, arte/criação e cultura realmente são indissociáveis.

Parece interessante fazer uma prévia do que inventamos ao longo dos séculos: Lanças e flechas para a caça de animais, desenhos nas cavernas, paredes, telas para registro de acontecimentos e impressões da vida objetiva e subjetiva, esculturas também com o mesmo fim, a escrita, artesanatos, roupas, calçados, construções para moradia, culto a Deus ou a Deuses, construções para culto a vida e a morte, ou locais para apresentações artísticas, inventou-se a roda, a engrenagem, a carroça, a fábrica, as máquinas agricolas, o carro, o trem, o avião, o foguete, a fotografia, o rádio, a televisão, telefone, a culinária, remédios e instrumentos de medicina, instrumentos de guerra e de tortura, entre outras coisas.

Há muita coisa boa e do bem que foi criada, pensada para nos unir, nos salvar do frio, da fome, das doenças. Entretanto, também inventamos coisas para ferir, matar, humilhar, tanto instrumentos físicos, quanto instrumentos ideológicos: palavras, leis, mitos.

Desde que o homem é homem, temos dificuldades em levarmos uma vida sem conflitos, guerras, inimizades, intolerância, exclusão, individualismo. Estes comportamentos nasceram junto com o inconformismo de aceitarmos que somos iguais dentro das nossas próprias diferenças. Não aceitamos, por exemplo, a multiplicidade de como é visto e sentido o amor, a diversidade de cores, tipos físicos, escolhas. Cada grupo e cada individuo cria em seu imaginário um homem perfeito e uma sociedade perfeita e acaba se frustrando e repugnando o que existe. Este comportamento ocorre tanto em grupos de pessoas pobres, quanto - e talvez mais ainda - em grupos ricos e eletizados. É natural ficarmos inconformados quando um grupo ou pessoa trata o seu próximo como insignificante, escravo, objeto, coisa e é muito natural também que briguemos pela igualdade de ser-humano... o incoformismo anti-natural é o inconformismo cultural, em que as pessoas não aceitam a crença umas das outras, a opção sexual e afetiva umas das outras, o modo como se vestem, se são ou não tatuadas, se têm vícios ou não. Cada um deve respeitar seu próprio espaço e contexto, sem ultrapassar os limites do respeito pelo outro, tudo é permitido, mas nem tudo é permicível, basta termos bom senso em como e onde exerceremos nossa liberdade, para que a diversidade vigore e se revigore.

Há pouco tempo conheci o Jongo através da minha amiga Carolina Oliveira. A principio estranhei um pouco a dança e a música, afinal, não faziam parte de algo com que convivia, não era algo de que tinha conhecimento pleno e enbasado. Em sua casa, Carol ligou o som e começou a me passar os primeiros passos da dança. Me pareceu difícil a princípio, mas com o tempo fui me envonvendo de tal modo com o tambor e com a diversão de jogar com o corpo que pretendi ir mais além, e fui. Numa quinta-feira, eu e Carol, com saias rodadas fomos à Cantareira (Gragoatá - Niterói - RJ) participar da Roda de Jongo Folha de Amendoeira. Dancei pouco e desengonçada. Mas fiquei encantada com a solicitude dos dois rapazes de garra que tiveram a iniciativa de fazer uma roda de jongo aberta, em plena praça, de quinze e quinze dias na praça: Rodrigo Rios e Elias Rosa. Enfim, toda gente reunida numa roda, olhando um ao outro, contemplando um ao outro, com sorrisos, com alegria verdadeira. Hoje faço parte do grupo com muito orgulho e - é verdade - com muito pouco tempo para me dedicar mais.

A história do Jongo é muito bonita e corajosa. Como sabemos, a ambição sempre foi um grande inimigo da união, assim, os europeus com sua sede territorial e economica, nos séculos XV e XVI, começaram a explorar os mares e invadir lugares para aumentar suas riquezas. Portugal se apoderou do território Brasileiro onde havia grande riqueza natural, como a Africa não era tão rica em termos de recursos naturais para as necessidades dos portugueses da época, Portugal utilizou a politica da escravidão, ou seja, exploram a Africa em outro sentido. Os indios resistiram, eram delicados, trabalhavam apenas para a sua sobrevivencia, tinham dificuldade em se curvar. Entretanto, os africanos já conheciam o trabalho duro e já conheciam a escravidão, pois foi um regime utizado entre eles mesmos: "(...) Muitos séculos antes da chegada dos brancos europeus à África, as tribos, reinos e impérios negros africanos praticavam largamente o escravismo, da mesma forma os berberes e demais etnias muçulmanas." Escrevo, entretanto não tenho como garantir veracidade, são livros de história escritos por europeus que me informam tal dado. Bom, enfim, o negro foi tido pelos brancos como animais, seres sem alma, sem pátria, sem cidadania, máquinas do trabalho. Algumas famílias portuguesas se instalaram no Brasil em casas de fazendas, nelas construiam senzalas onde ficavam multuados os negros vigiados por aquele a quem conhecemos como capacho. Nos poucos momentos de lazer que os negros tinham, eles dançavam, cantavam e tocavam tambor. Em seus cantos não podia haver palavras de ameaça ou desrespeito aos seus "senhores", com isso, os negros se esforçavam para inventar expressões metafóricas que fossem capazes de comunicar aos outros suas insatisfações, seus sentimentos amorosos, e até mesmo cantos que fossem capazes de combinar fugas e ataques aos brancos. Assim, resistiam os negros: com o corpo, com a voz, com a dança, assim, eles reafirmavam a condição deles de humanos, de seres pensantes, desejantes e amorosos.

Por lei, hoje, todos os seres humanos são livres. O importante, acredito, não é mais o papel, o importante agora é a consciência de que somos iguais, de que somos todos dignos, importantes, de que toda religião tem suas peculiaridades, mas com fins muito próximos, é necessário sabermos que todos nós contribuímos para a preservação ou destruição do mundo com nossas invenções concretas ou imaginárias-ideológicas. A idéia de raça já caiu por terra, não é justo termos ainda que ouvir que uma pessoa que traz na pele o tom preto-marrom dizer que é discriminada, que tem que lutar para ser incluída na sociedade, sendo que todos somos mestiços, temos avós, bisavós ou algum antepassado africano, indio, etc. Não é justo ter que sustentar um discurso em defesa dos negros quando negros somos todos nós.

Quando estou na roda de jongo presto atenção nas pessoas e em quanto bem uma tradição que surgiu dentro do sofrimento pode fazer para as pessoas. Ali na roda há uma multiplicidade incrível de cores, alturas, tipos físicos... é quando vejo que as pequenas manifestações podem ter grandes proporções: é o que acontece na rua que é capaz de unir as pessoas, não é o que acontece na televisão, na ficção. Na roda, as pessoas se vêem, se escutam, trocam grande energia renovadora. É preciso apenas tomar cuidado para não quebrar essa magia com discursos de desafetos, ofensas, exclusões. Nunca na minha vida eu tinha visto algo tão capaz de unir as pessoas, que isso se preserve, que resista, que persista, que alcance várias e várias gerações. É criação nossa, minha gente, e tem tudo para ser, estar e permanecer do bem.

Com carinho, Daline.

2009-07-10T08:07:00.004-03:00

As sem razões da escrita

Daline Rodrigues Gerber, 2006.

Luto contra e a favor do tempo, escrevo por isso... Ele vai modificando tudo o que existe ao redor, é o Deus mais sagaz e voraz. Necessário, combatê-lo é inter-agir com sua maldade e abraçá-lo nos segundos líquidos de sua nascente. Junto do tempo eu grito, mas o meu grito some, acaba, morre, ele não, e quando sinto alegria, amor, contentamento, logo seu movimento vai arrebentando horizontes, fazendo de meus olhos descontentes ou tornando-os inexplicáveis, inalcançáveis, voltados à alma escura e invisível .

O que fica de mim neste mundo, oh, Deus impiedoso? Fica um pouco de meu queixo no queixo de minha filha? Que filha? “Nada fica de nada”... Mas eu escrevo, eis o meu mais valioso trunfo: minha filha é a poesia. Não tão cega é a esperança de que ela seja eterna, mas é cega a vontade de pari-la e dá-la a qualquer um, como uma mãe sem compaixão, no entanto estranhamente orgulhosa...

Os paradoxos são eternos, eu e Cronos os conservamos. Vê, então, digo, pois, que, depois de mil anos de minha existência, o tempo que corre, foge, segue como uma flecha caindo num abismo, preserva na humanidade os antigos e repetidos paradoxos (rocha inquebrável)... E quem disse que o seu paradoxo, homem do ano 3.000, não é como o meu, mulher de 2.006? E quem disse que o seu não é o meu? Repara que o seu conflito, sua crença, seu amor, seu ódio é o meu personalizado, é um novo texto a existir só por ter existido o meu e os de outros seus antepassados... E os textos existem fora do papel, ou não seria a própria vida um texto? Mas quando a vida é só vida e não é, também, arte, nem tão bonita, significante ela pode parecer, talvez, cá entre nós, ela nem seja mesmo. Eu faço arte hoje para viver por inteiro e para ver se, quem sabe, alguém ame minha caveira, como amo a de Drummond, Manuel Bandeira, Fernando Pessoa, etc. Já posso ouvir meus ossinhos batucando de tanta alegria dentro do caixão por causa destes amores que, sem esta minha mania de registrar pensamentos, não seriam possíveis. Do caixão mando um beijo a todos, a recíproca é verdadeira.

Deus me livre não escrever! Quando eu mesma posso ser minha analista, por que ficar horas falando, falando com um psicólogo? Sem falar, eu não me permito dar vazão a minha alma, sem dúvida, mas, a medida em que escrevo, ato narcísico e filosófico, releio o que disse e registro uma faceta minha que nunca antes se revelara, e, assim, quando tudo parece que já foi dito, me permito dizer e achar outra coisa. Quando utilizo o verbo ser, engano a mim, defendendo e definindo um ponto de vista, construo uma retórica e uma catarse. Depois, utilizando o verbo ser novamente, descontruo a tudo o que foi dito e redefino coisas indefiníveis.. Acredito que a interação do homem com as possibilidades gera vidas muito mais sanas e satisfeitas. Se no mundo real não posso voar sem asas, farei isso, satisfatoriamente, no meu quarto com meu caderno e caneta e me sentirei muito feliz. Agora, faça o favor de não abafar a voz das minhas possibilidades, porque não pedi sua opinião, ora bolas.

Poder? Sim, adoro o poder que as palavras me dão, mas repudio o uso esdrúxulo delas, num sentido mais político, se é que vocês me entendem. Há que se ter cautela ao se drogar com poder, pois ter poder é bom como fazer amor, entretanto o importante nisto é amar e amar, com o pensamento e sentimentos voltados para o bem de si e do ser amado. Quando nos fazemos egoístas, destruímos o próprio amor, tornamo-nos poderosos negativamente... Tudo em excesso causa prepotência e destruição. Escrever é fingir, deixamos de falar em nome da verdade para construir uma. Escrevemos e falamos, portanto, ilusões, se estas ilusões quando atingem ao outro, o libertam, eis que o bem se fez. Se as ilusões se lançam para enganá-lo e aprisioná-lo, eis que o mal do poder mostrou suas garras de fera cruel.

Não gosto de escrever impessoalmente sobre literatura, queria poder falar dela com mais autonomia, fazendo minhas próprias leituras e descobrindo as outras bem depois. Impossível eu ler exatamente igual a algum teórico sobre uma obra, só se fossemos a mesma pessoa. Não sei por que as referências fazem-se tão importantes para elaborações de teses, apóio a idéia de citarmos num trabalho acadêmico apenas os teóricos que foram lidos, havendo citação de um ou outro se for necessário, pois quem sabe escrever de verdade não evoca o tempo todo idéias alheias, não as repete, mas as transforma em novidade boa, gostosa, preciosa. A teoria explica a literatura, não como a matemática aos números, esta resulta em exatidão de cálculos, aquela na captação da subjetividade de um sujeito, resulta em outro texto (NOVO), em possibilidades interpretativas, se o leitor – critico não se posiciona independente e põe-se a escrever com outros trezentos livros abertos para que dali surja a sua idéia, sua escrita não será livre e muitas vezes se tornará mecânica, para mim, escritores técnicos demais não são escritores, mas escreventes (repetidores de formas e conteúdos), como diz Roland Barthes. Teorias da literatura não deveriam ser ensinadas na escola, mas bem antes delas, os alunos deveriam poder se fartar de tanto ler, ler bobagens ou seriedades, aprender sintaxe lendo, gramática caipira, nordestina, clandestina, normativa.

A menina dos olhos meus é a poesia, Deus, como sou fraca diante dela. Lê-la ou escrevê-la é como levar sustos dos mais violentos, dói profundamente a alma, faço-me mais gente, mais humana... Ela é o avesso do homem, onde ninguém toca, onde todas as dores gemem silenciosas, faz-se o poeta seu ouvidor, maldito fofoqueiro a revelar segredos: ventos e moinhos da humanidade. Sou poeta que chora diante do papel, a cada poema escrito dou-me a violência de um tapa, deixo ali a marca das minhas lagrimas, fotografia de minha alma.
Volto ao tempo. Sou este raio de luz a escurecer o papel com as tintas do infinito. Sopro meu vento, sou o meu tempo, escrevo, escrevo para olhar-me nua, dar-me qual uma prostituta ilegal que ama a todos os homens, ser inexplicável. E os escritores são como “Genis”, amantes da vida e da morte, oferecem suas sutilezas ou brutalidades e não se protegem das pedras dos tolos surdos enraizados na escuridão da caverna... Somos uma meia luz que incomoda, as pedras não nos machuca, pelo contrario, a falta de suas miras é que nos assusta

2009-07-10T07:51:00.002-03:00

A escrita e o homem

Daline Rodrigues Gerber, 2006.

A escrita é um grande artifício de preservação das memórias cientificas, históricas e culturais de um país. A partir da invenção do registro escrito, as teorias e projetos inacabados por antepassados puderam e podem ser explorados, modificados e transformados por homens contemporâneos.

Na literatura e na filosofia a escrita é uma forma que o homem encontra para expressar seus conflitos interiores ou os conflitos da própria sociedade em que vive. Além do caráter, por vezes, artístico de uma obra literária, ela pode abranger diversas áreas de estudos humanos, conscientizando, informando e denunciando, sub-repticiamente, erros sociais e mesmo culturais.

A linguagem escrita não apenas proporcionou uma divisão geográfica através de tratados e documentos escritos, como também proporciona a paises distantes conhecerem-se através de textos e livros traduzidos. Neste sentido, se Machado de Assis, que é um escritor brasileiro, pode ser conhecido nos Estados Unidos por meio de tradução, escritores estrangeiros também podem ser estudados por brasileiros, a exemplo de Roland Barthes, Platão, entre outros.

Em relação à Justiça a escrita tornou-se imprescindível para que as leis e documentos pudessem ser registrados, sem ela a ordem, talvez, seguisse ainda como a lei de Talião “olho por olho, dente por dente”, lei esta muito duvidosa, como a nossa “Justiça cega” que enxerga até muito bem, mas finge não ver as falcatruas dos poderosos, talvez por ser ela a grande personificação do poder.

Além de todos os benefícios citados trazidos à humanidade pela escrita, ela é, ainda, uma forma eficaz de cada ser humano aprimorar, desenvolver e ampliar seus pensamentos, pois através deste exercício, o individuo reflete, transforma suas idéias amorfas em algo concreto ainda que não palpável. Dá-se, portanto, um processo de consciência de si e do pensamento. Se cada homem pudesse e quisesse, além de ler, desenvolver sua linguagem escrita é provável que a própria consciência social e política de cada um estaria comprometida a expandir-se.

“O homem tem na escrita a oportunidade de realizar seu pensamento”

Ao escrever, um individuo organiza aquilo que já existe em sua mente só que confuso. Essa organização faz com que ele, além de dar-se conta do que lhe habitava por ver-se fora do tumultuo de seu cérebro, ainda possibilita o aprimoramento e desenvolvimento destes pensamentos primários. Neste sentindo, percebemos que uma manifestação escrita mostra-se muito mais sofisticada que uma manifestação ocorrida através da fala, esta é dinâmica e fugidia, aquela deve ser mais preocupada com a lógica e a clareza, por isso, ao exercitá-la estamos, forçosamente, tendo que refletir, pensar e repensar sobre o assunto exposto para que possamos obter um resultado final satisfatório: o texto: a realização do pensamento.

“A invenção da escrita alfabética é considerada uma “descoberta”, pois com ela o homem passa a operar conscientemente com seu conhecimento da organização fonológica de sua língua.”

A invenção da escrita alfabética, como afirma Sven Ohman, é considerada uma “descoberta” por se tratar de um conhecimento humano que surgiu através das tentativas de representação da realidade. Houve, portanto, um longo processo de interação do homem com a realidade e com os artifícios que encontrava para representá-la, até que percebesse (“descobrisse”) que sua língua podia ser representada de forma fonológica. A partir desta descoberta, a representação da língua através da escrita passou a ser tão abstrata quanto a própria linguagem oral, levando o homem a registrar informações e pensamentos dos mais variados e complexos.

2009-07-10T07:24:00.010-03:00

HISTÓRIA DO LIVRO “IRACEMA”

DE JOSÉ DE ALENCAR

Daline Rodrigues Gerber, 2007.

Iracema, índia tabajara, está à beira do rio, quando encontra Martim, guerreiro branco amigo dos nativos da tribo pitiguara, se assusta e o atinge com uma flecha. Logo se enche de culpa, se arrepende e tenta ajudar o estrangeiro. Leva-o até sua terra. O pai de Iracema é o Pajé Araquém que recebe Martim com cordialidade, devoto de Tupã, diz que foi Tupã quem trouxe o europeu à tribo.

Martim fica encantado com Iracema. Recebe todos os cuidados e um presente: mulheres tabajaras para que passe bem sua noite. Mas quem ele quer é Iracema e pergunta a ela se ela ficará para passar a noite com ele e recusa a companhia das outras índias. Iracema também tem interesse em Martim, mas não pode ter envolvimento com ele.

Iracema é filha de Pajé e guarda o segredo da jurema, receita de um licor alucinógeno para rituais dos guerreiros de sua tribo. Sendo guardiã do segredo desse liquido, tem de permanecer virgem para manter a tradição. Por esse motivo, não deve se render a Martim.

O fato é que o interesse de Martim por ela foi, na alma da tabajara, correspondido rapidamente, o que a faz querer segui-lo e protegê-lo (proteção cheia de ternura).

Não deixando Matim ir embora da sua tribo sem um guia, pede que ele fique e espere seu irmão Caubi para que ele o acompanhe pela mata. Martim aceita. Na noite em que Martim passa em terra tabajara, Iracema oferta a ele o liquido sagrado. Ele delira, e, então, faz sexo com Iracema. No dia seguinte, de nada se lembra, já que o liquido tira do ser que a bebe toda a consciência.

Irapuã, chefe dos tabajara, mostra-se irado pela presença de Martim naquela terra, sente ciúmes de Iracema e o jura de morte.

Antes de saber que Iracema compartilhou o segredo da jurema com Martim e que não é mais virgem, Caubi, o irmão da índia tabajara, ajuda o cristão branco a se emaranhar na floresta a caminho das terras dos pitiguaras, inimigos dos tabajaras.

Com a renúncia de Iracema ao povo tabajara em nome de seu amor e da vergonha pelo segredo quebrado, Caubi voltou-se para o lado dos tabajaras contra os pitiguaras e contra Martim.

Martim, encontrando com seu amigo Poti, juntou-se aos pitiguaras e envolveu-se em várias batalhas contra o povo de Iracema.

Iracema, após contar que já havia tido enlace amoroso com o estrangeiro, fez-se oficialmente sua esposa, engravidando em seguida.

Muito triste ficava Iracema pelas mortes dos seus irmãos de tribo nas batalhas que seu marido travava. Os pitiguaras eram sempre vencedores. Por um lado, ficava feliz por estar perto de Martim, por outro, ficava muito infeliz com a distância de seu povo.

Martim, antes de habitar em terras americanas, habitava em Portugal (provavelmente). Deixara família e uma noiva. Sentia saudades muitas vezes, e nelas esquecia-se de Iracema, deixava-a só, passava tempos olhando o mar ou guerreando.

Num dia desses de solidão, deixada sozinha tempos a fio por causa das batalhas vivenciadas por Martim, Iracema dá a luz a Moacir (filho de sua dor).

Um pouco antes de seu fim trágico, recebe a visita de seu irmão, Caubi, que a perdoa. Ele se vai e ela começa a sentir dores profundas. Faz mingau para alimentar a criança, tem a esperança de que Martim e Poti voltem logo. Corre para a mata, queda-se perto de onde fica o leito da cachorra de Martim, Japi. De seus seios, ao invés de leite, sai sangue. Ali, morre com o filho no colo.

Martim chega e encontra Iracema morta, a enterra ao pé de um coqueiro, perto de um rio.

“E foi assim que um dia veio a chamar-se Ceará o rio onde crescia o coqueiro, e os campos onde serpeja o rio.”

Martim voltou a Portugal, tornando ao Ceará com guerreiros brancos e um padre para fundar um gueto de cristãos na nova terra. Poti foi o primeiro índio a ser catequizado, tão dócil que era.

Martim continuou a cuidar de seu filho Moacir. Um novo tempo chegava, novas e velhas batalhas...

“Tudo passa sobre a terra”.

Assim findou o romance Iracema.

2009-07-10T06:58:00.006-03:00

Leitura e Escrita: um ponto de vista

Daline Rodrigues Gerber, 2006.

Antes de aprender a escrever nunca sabemos, de fato, a importância que este aprendizado trará a nossa vida. No meu caso, a leitura veio antes da escrita, o desejo de ler era bem maior: queria saber o que estava escrito nos livros, principalmente nas revistas em quadrinho que foram o começo de tudo para mim. Mas logo percebi que escrever era um meio de expor e demonstrar meus sentimentos, por isso comecei a escrever enumeras cartas para meus pais, para os professores que eu amava e escrevia também poemas para a natureza.

Hoje minha relação com a escrita é muito mais intima do que com a própria leitura. Não sei se isso se dá por uma resistência preconceituosa a alguns livros que sempre julgo desinteressantes ou por uma real dificuldade de encarar sem medo qualquer leitura, qualquer estilo ou tipo de texto, seja ele ficcional ou teórico. Se eu fosse dizer que gosto de ler qualquer coisa, estaria mentindo e não é de minha índole fazê-lo. Leio com satisfação poemas, contos e livros bem doidos, como Macunaíma. O começo das leituras de livros que não se enquadram ao meu gosto quase sempre são sacrificantes, desatentos, um horror para quem cursou Letras, mas com muito sacrifício termino a leitura sempre cheia de opiniões e enriquecida de saberes também. O prazer da leitura me vem bem depois do ato, vem na idéia de que eu sei aquilo, eu domino o conteúdo ou do próprio reconhecimento de que o enredo era bom, de que eu deveria reler para prestar mais atenção. O grande tédio da leitura está na solidão deste trajeto, ali não há diálogo nem retorno do outro, as vozes não existem, existem apenas as imagens do leitor, a conversa consigo mesmo e a busca trabalhosa do entendimento, por isso as coisas se mostram mais vagarosas, ruminantes até. Ao ler estamos entre dois mundos: um que é acelerado, conta, informa uma série de coisas rapidamente pela linguagem oral e outro que requer tempo para ser decifrado, entendido e internalizado. Para uma pessoa altamente socializada, adaptada ao cotidiano acelerado, ao caos das informações caindo de pára-quedas em sua cabeça, é muito difícil olhar e se concentrar num livro sem querer participar dos barulhos que ocorrem a sua volta.

Estranho muito o distanciamento em que a leitura e a escrita se deram em minha vida, gostaria muito de descobrir porque é assim, por que motivo gosto mais de escrever do que ler. Quando escrevo, desejo que alguém leia, uma pessoa especifica ou não. Se me é tão importante o leitor, por que não consigo ser também uma boa leitora?

Gosto muito de escrever poesia, talvez pelo nível de sua complexidade, talvez por ela fingir que alcança sensações metafísicas ou pelo seu alto grau de liberdade, coisa que não acontece num texto informativo ou mesmo dissertativo que evitam contradições ao máximo. Num poema, a verdade ou a mentira é só do autor e ele a divide com quem quiser, o que menos interessa para quem faz e para quem lê uma poesia é a sua veracidade, o que fica em evidência é, principalmente, o reconhecimento das possibilidades.

De alguma maneira o ser humano sempre terá a ambição de se eternizar, se não for possível fisicamente, tentará que seja através de suas memórias. Eis que a escrita, para mim, faz-se hoje importante pelo seu grau de durabilidade, enquanto alguém me quiser ler, eu estarei viva.

2009-07-10T06:39:00.003-03:00

Comparações interpretativas dos textos

“Diante da lei” e “A Metamorfose” de Kafka

Daline Rodrigues Gerber, 2004.

Em A metamorfose, no trecho onde Gregor diz em pensamento a si mesmo: “Antes de soar sete e quinze, tenho de ter deixado a cama por completo e sem falta. A demais, até lá já terá vindo alguém da firma para perguntar por mim, porque a firma é aberta antes da sete das sete horas”. Gregor era um homem preocupado com suas obrigações, nesse sentido podemos compará-lo com o personagem de Diante da lei, pois nos dois casos o homem está diante de regras pré-estabelecidas e tem de se posicionar de alguma forma frente a isto. Nos dois casos, o homem escolhe traçar um caminho que é comum a todos que seguem a mesma lei e regras.

No caso do personagem Gregor, podemos observar sua preocupação excessiva em não deixar de fazer o que está na conformidade do dia-a-dia. Mudar regras como a de acordar cedo, trabalhar, bater cartão, manter obediência ao patrão é sair do padrão, ir contra ao comum e isso Gregor não cogita, está acostumado a ser o homem padrão, automatizado, aquele que não se arrisca a olhar para o seu futuro e o da humanidade. Sem se dar conta, homens como Gregor, antes de serem o que são, passam por escolhas e traçam um caminho, ou seja, escolhem seus destinos. O camponês de Diante da lei passa por essa escolha, a escolha de traçar seu próprio destino ou de deixar a lei o traçar. Gregor e camponês, por submissão, acomodação continuam estáticos sem a reação de mudar nada.

Gregor é o bom filho, automatizado, acostumado com sua situação quase que desumana, sem tempo para sua individualidade, sem meta, sem alvo e não se sente incomodado com isto, pois passou por um processo anterior escolar e social que admite, estimula e aprova homens com esta característica, todo um sistema que vista sugar do homem sua energia. Assim como vimos em Matrix, as industrias, empresas grandiosas e poderosas são como máquinas esperando a próxima “pilha” formada pela escola, que é uma das instituições manipuladas e, de certa forma, idealizada pelo governo. A escola, infelizmente, é um meio de manter controle indiretamente sobre o imaginário coletivo e formar mentes e condutas padronizadas.

O camponês de Diante da lei também funciona como uma espécie de pilha alimentando uma lei instituída e estabelecida por pessoas acima dele, ou seja, o poder. O camponês não avança nem interage com a lei, apenas a espera. Ele não tem consciência do que pode ser feito e “sonha” com a possibilidade de entrar nesta lei, com a finalidade de que ela aja em sua vida de maneira positiva. Mas o que ele não sabe é que a lei já possui sua lista de beneficiados, por isso ela o exclui. Se ele quisesse uma lei que o beneficiasse, ele teria que construí-la, arriscar-se pela sua lei e justiça. Depois que o camponês torna-se uma “pilha” velha e quase sem energia, além de não poder mais lutar por si, também não pode servir para o sistema de lei já constituído, sua energia e seu tempo já foram todos sugados. E, como por deboche, o guarda, aquele que aparece no conto como o menor poder do sistema, diz ao velho camponês que vá embora, pois agora está inutilizado, não serve para lei e o joga no “lixo” como uma pilha imprestável.

Toda essa temática de “Diante da lei” pode ser associada com “A metamorfose”. Lembremos o final de “A metamorfose”: Gregor não serve mais para alimentar o sistema, virou um inseto cheio de impossibilidades, não produz como antes, não tem capital para ajudar a alimentar a sobrevivência dos pais, sua família vê-se capaz de sobreviver sem ele, ou seja, está morto para a sociedade e para a família, só falta parar de respirar que é o que faz no final do livro. É uma nova “pilha” jogada no lixo.

2009-07-09T14:34:00.001-03:00

En busca de la tierra del Zorro

Daline Rodrigues Gerber, Julio, 2009.

Actualmente, las personas del mundo todo quedan preocupadas con su propia sobrevivencia, carrera, éxito y bienestar. Muchas veces los jóvenes, sin ningún sentido de colectividad, tienen mucha falta de respeto a los más viejos.

La ideología capitalista ejerce gran influencia en la vida de la gente y muchos fenómenos sociales están directamente relacionados a ella: la inestabilidad en el trabajo, la competitividad, el desempleo, la poca valoración de los seres vivos, la supervaloración de productos y el deseo incontrolado de tenerlos hace con que, de alguna forma, las personas queden enfermas, con mucho miedo, mucha ansiedad, mucho desanimo y con poca buena voluntad a respeto de los sentimientos del próximo.

Antiguamente, en Brasil, el sistema social era muy diferente. Aunque siempre ocurrieron episodios injustos, la noción de derechos y deberes era más fuerte, la educación era dura dentro y fuera de la escuela, la familia era unida y las personas eran más alegres y se ayudaban unas as otras. Hoy no es más así, todo se invirtió.

La película “El hijo de la novia” trata de la sociedad contemporánea, con personajes frustrados con su vida, principalmente Rafael, el propietario del restaurante. El sueño de infancia de Rafael era ser un héroe como el Zorro, pero empezó a trabajar muy cedo y su vida, a partir de ahí, quedó estresada y vacía, por ello era un hombre muy amargo y insensible, y también, por ello, tuve muy temprano un infarto.

Muchas personas viven como Rafael en Brasil e en el mundo todo, pero pocas personas tienen una segunda oportunidad para empezar una nueva historia, porque el tiempo no vuelve, tenemos una única vida. Creo que las personas deben amar más, dedicarse a los sentimientos sinceros y a los sueños más puros que viven en el alma. La vida es muy corta, es poca, muy poca, cuando se ve no hay más nada.

2009-07-08T09:42:00.004-03:00

UMA CRÔNICA ENTRE OUTRAS
Daline Rodrigues Gerber, 2007

Uma espécie de espanto e alegria surgiu em mim quando descobri na biblioteca da faculdade um livro de crônicas feito por alunos da UFF no ano de mil novecentos e sessenta e nove. Tantas recordações deveriam estar expressas naquele pequeno objeto, que eu, certamente, encontraria ali ligações de acontecimentos passados com acontecimentos presentes, além de matar curiosidades minhas acerca da história da universidade em que estudo. Obviamente aquelas pessoas que registraram suas memórias dividem comigo uma qualquer coisa invisível que se arrasta no tempo. Ali mesmo na biblioteca, pus-me a ler as crônicas.

Os alunos descreviam o dia-a-dia da UFF, o aspecto físico de seus campi, compartilhavam alegrias e tristezas da vida acadêmica, as amizades, os professores, as ambições futuras, etc. O cotidiano acadêmico, embora com diferenças, não me pareceu distinguir-se largamente do de hoje. No entanto, não pude deixar de notar a boa fluência, até certa eloqüência, na habilidade lingüística com que produziram seus textos, qualidades raras nas redações dos estudantes de hoje, explicável, é claro, pelo processo massificador e falso-democrático da Educação brasileira. Mas isso não vem ao caso agora.

O fato é que, depois de ter lido crônicas com conteúdos tão semelhantes ao atual cenário em que me encontro hoje, me deparei com o último e mais interessante dos textos. O aluno João Barata Ribeiro foi quem o escreveu. Nele temos verdadeiramente um fato histórico que muitos desconhecem, acontecido aqui mesmo, na Universidade Federal Fluminense, intitulado pelo autor como “A revolução da palavra”.

Conta a crônica que houve na UFF uma professora de Filosofia, Sociologia e Teoria da Literatura que era considerada uma das figuras mais sábias do país nas décadas de cinqüenta e sessenta. Essa professora, cujo nome era Joana Tabará, escrevera mais de cem livros de caráter filosófico, que tinham como princípio ajudar cidadãos comuns a entenderem e conviverem bem com a realidade. Seu trabalho era bastante reconhecido e aplaudido pela elite, que a apoiava e a patrocinava. Os alunos lhe eram gratos por suas tão compreensíveis e acessíveis aulas, plenas de respostas claras, ativas e eficientes.

Certo dia, numa de suas aulas, Tabará pedira aos alunos que pegassem seu livro “O destino é uma escolha” e o abrissem na página trinta e sete. Começou a ler e comentar cada parágrafo lido:
– ... Vejam, então, que Amanda está vestindo uma blusa azul hoje, porque escolheu usar uma blusa azul e não uma blusa rosa. Da mesma maneira que uma mulher é faxineira, porque escolheu ser faxineira, pois não quis freqüentar a escola...

Nesse momento da aula – conta a história – o telhado da sala caiu sobre a cabeça da culta senhora e a fez ficar, além de muito ferida, inconsciente. Levaram-na então ao hospital e lá permaneceu em coma durante dois anos.

Quando finalmente Joana Tabará retornou ao magistério, deparou-se novamente com a turma que presenciou seu acidente. Ao mesmo tempo em que eles a recebiam com alegria e palmas, ela os olhou com seriedade e frieza:

– Posso começar ou terei que esperar vocês soltarem fogos lá fora?

A turma silenciou temerosa e aflita. Ela continuou:

– Pois bem. Se alguém tem algum livro escrito por uma tal de Joana Tabará, joguem-no fora agora.

Ninguém entendeu nada:

– Joana Tabará?... Mas a senhora é Joana Tabará!

– Não sou Joana Tabará. Hoje sou Joana Morus, descendente de Thomas Morus que escreveu o livro “Utopia” e vocês são a minha Ilha de Utopia. Responda, apontou para uma menina, quem é você?

– Sou Olívia...

A professora olhou com reprovação.

– Sou... hum... uma ilha?

– Pois bem. Vocês são o lugar mais perfeito do mundo: uma ilha deserta. Digamos que, dentro dessa ilha, podemos construir um lugar perfeito. Descrevam como seria esse lugar sem guerras, sem imperfeições. E a aula prosseguia...

No outro dia...

– Hoje sou Joana Marx, amiga íntima de Karl Marx e Friedrich Engels, escritores do livro “A Ideologia Alemã” . Sou uma milionária e tenho muitas empresas. Vocês são meus trabalhadores assalariados. Vendo giz, este é meu produto. É preciso muita cal para fazer giz, a cal é uma matéria prima barata, vocês é que são caros para mim. Vocês trabalham oito horas por dia e quem calcula o salário de vocês sou eu. Para que eu continue rica, se eu quiser, posso pagar a vocês apenas quatro horas de trabalho. Meu maior lucro está exatamente no trabalho que não pago a vocês... Eu tenho o capital, vocês não têm escolha... ou vocês têm escolha?

No dia seguinte...

– Hoje sou Joana Freud. Analisemos a idéia de que todas as crianças desde cedo têm impulso sexual... Vamos ler trechos de “Édipo Rei” ... Vocês não acham que Édipo não teve a oportunidade de ter complexo de Édipo?

No dia posterior...

– Hoje sou Joana D’Arc e vim salvar a França, minha nação... Mas que é nação?

– Hoje sou Joana Grécia Antiga, discípula de Sócrates e Platão e estamos todos numa caverna escura...

João Barata Ribeiro conta que foi um dos alunos que presenciaram a mudança constante da professora Tabará, dia após dia, através da palavra. Cada dia ela era uma e os alunos, outros. Cada dia aprender era aprender de verdade as mentiras e as verdades. Na última aula, conta o cronista, todos os alunos compareceram em peso para as despedidas. A professora abriu a porta sorridente e disse:

– Queridos alunos, vocês também foram meus professores. E eu espero ter feito companhia nas diferentes veredas por onde caminhamos juntos. Hoje, meu nome é Joana Tabará, e todos os outros nomes que já tive até aqui moram em mim.

PS: Por algum motivo que desconheço, o livro de crônicas sumiu da biblioteca. Tive, então, a idéia de registrar esse belíssimo relato, cujo original, me contam, já não tem similar.

Abraços, Giudice Rabata.

2009-07-07T13:39:00.005-03:00

O que se tem feito
(Daline Rodrigues Gerber)

Em tempo
Verei a noite passar
Mergulharei em sono profundo
Sonharei mil coisas imaginando serem as imagens sonhadas
Realidades de outras dimensões.

Risos silenciosos enquanto viajo...

Sorrateiramente, madrugada, suores e tremores surgem
Quando os vultos e as vozes
Tentam agredir a mulher invisível que abre os olhos e agora foge.

Amanheceu em tempo

Vou...

As mãos se mexem primeiro,
Os pés, em seguida, experimentam tão estranha sensação de vida.
Espelho...
Real e abstrata,
Eu existo.
Para quê?
É bom à beça!
É péssimo...
Sinto dores às vezes...
Dores no corpo, dores...
Sabe? Dores de ser ou de não ser.
Não tô pronta para ser bonita.
Não tô pronta para ser feia.
Não tô pronta pra nada disso.
Cadê a chave? Cadê a grade?
Presa numa gaiola enorme: mundo.
Não tô pronta pra isso tudo... Deus.
É esse o nome? Deus? Jeová? Mestre? Amor?
Cara, amor... excelente nome para intitular um magnífico inimaginável.
Deus.

Em tempo...
Escreverei uma carta medíocre,
Escreverei uma linha frágil, fácil de desprezo
E difícil de arquivamento...
É que tenho tido medo.

Falarei...

De perto, para não me sentir tão só.

Sussurrarei...

De perto direi, não direi, abafadamente,
Sufocadamente, sem palavras...
Gritarei muda até minha amígdala inchar e estourar.

Em tempo...
Silêncio.
A roupa no varal,
A roupa no corpo...
Boca mordaça...
Mordaça...
Morda!
Defesa-ataque...
O silêncio medroso dá um pulo feroz
E grita ensurdecendo...
Grita e morde se mordendo...

Tudo isso em tempo...
De assistir, agir e reagir.
É o que se faz...
Em tempo...
É o que se tem feito.

2009-07-07T13:36:00.002-03:00

Finalidade

03/06/2009
(Daline Rodrigues Gerber)

Lá no final desses olhos
Haverá fim?
Entre paredes,
Entre nós...
Haverá começo?
Os poetas, as novas metáforas
O personagem sincero e mentiroso
Que inventei...

Você me inventou.

Sou alegre? Sou triste?
Sou calma? Avassaladora?
Você não sabe,
Eu não sei...
Quer me ver?
Quer me ver?
Rolo pelo chão, levanto, pulo,
Encosto meu corpo na parede,
Deixo que toquem minha face
Meu corpo, meu sexo.
Não há como me virar do avesso,
Não consigo tocar no fio invisível
Que ordena que eu diga:
Eu te amo...
Mas não digo...
Eu te amo...
Mas eu não sei...

O que é o amor?
É esse querer bem?
Esse que passou ventando em minhas pernas...
Como um foguete, entrou, saiu, ficou, riu
E lá está: fora de mim.
E aqui está: dentro de mim.

O que sinto foge,
Muda, cresce, diminui, transborda, seca.
Você me rega com um sorriso
E tenho flores que às vezes não te dou...
O que sinto é só meu.
Quando mesmo devo dar, ofertar, viver o amor?
Quando?

Quando é amor?

Eu aceito que o amor mude.
Você aceita?
Você aceita me beijar hoje e me querer hoje
E amanhã e depois
Até que o encanto se acabe?
Você aceita ter me visto nua e eu a você
E depois sermos amigos que reinventaram o amor?
Tenho medo de perder amigos.
Não namoro com inimigos.
Namoro... e depois amigos?
Mas que merda eu te querer quando você não me quer mais
Mas que merda você me querer quando eu não te quero mais...
Noventa e nove por cento de chances de os sentimentos mudarem com o tempo.
Não tenhamos medo do começo,
Tudo tem um fim.

E recomeça.

2009-07-07T13:27:00.002-03:00

(Im) previsão
Daline Rodrigues Gerber, Agosto de 2008.

Corre tempo! Corre! Voa rápido e me leve, folha leve, como um flash para que eu veja, sinta, passeie pelo futuro, mas tão veloz retorne a medo de me deixar por lá sem rumo, sem pátria, vagando muda com pensamentos arcaicos e saudades do antes. Diz o calendário: sexta-feira, 29 de agosto de 2008. Penúltimo dia para pensar no que escrever sobre um planeta que desconheço, a Terra que será ou não, daqui a quarenta e dois anos: 2050. O tempo é o único imutável e constante que sei, não mudará, continuará correndo indiferente a meus pedidos tolos, imperativos. No entanto, a curiosidade de hoje me impõe esforço taurino, forte e persistente. Ajuda-me tempo, meu tempo interno, meus olhos futuros acesos no escuro, ajuda-me!
Um fecho de luz se expande e vejo: estamos velhos, minha geração. É difícil aceitar essa realidade, por isso há algo muito embaçado nessa visão. Esses seres frágeis, modificados, resistindo a dores inexplicáveis e recorrentes, nós. Rejeitamos essa face em que a vida, cabelos brancos, parece diluir de tão gasta. A morte sem capas ou disfarces senta-se ao lado e ri misteriosa, não parece ser um ponto final, cala-se reticente. Nossos pais mortos, nossos filhos já na faculdade, os netos com a mesma inocência que tínhamos: "parece que foi ontem".
O gado no campo, no campo-cidade, rumina no pasto alheio e sem desconfiar que sua vida é prioridade. Outros animais foram banidos por ganância e crueldade, ocupam algumas páginas da Internet para saciar curiosidades: "Que interessante, estranho, medonho!!!" eu penso o mesmo, às vezes, sobre a humanidade.

A retina se turva e nega destruições irreversíveis por crença e investimento neste mundo de agora. O lixo no chão, as árvores cortadas, o excesso despreocupado são movimentos que desprezam as ações e os seus efeitos. E eu me nego a ver um Mundo feio com crianças tristes dizendo que a culpa desesperada é nossa, de um corpo chamado homem, inteligência paradoxal, predador do mesmo amor que engendra, das mesmas práticas, cujos objetivos são respeito à vida e ao semelhante.
As ruas, nossas indústrias? Reservo algum medo do amanhã.
Reza, ora, sonha essa criança que me habita. Quero abraçar aquele nosso amigo, ensinar algo de bom ao vizinho, a mãe que está perto, ao sobrinho rebelde, a gente que caminha e caminha e caminha sem se perguntar "para onde?". Nós marchamos: Josés, Marias, pedreiros ou presidentes. Todos somos pais de um futuro que será, ou não.
Mas o futuro será. Nossas crianças sorriem, acenando como quem diz "Levanta!". Tolice rejeitar esse afeto. Inútil apenas ser culto e falar bonito. É preciso sorrir, tocar, ser quente, amigo, inimigo, gente. É preciso olhar para o céu e ver pássaros e estrelas, sentir a chuva bater na pele, olhar nos olhos de um animal ferido, respirar e cuidar deste ar que adentra no pulmão, esta água que circula nas veias sangüíneas. É preciso delicadeza, gentileza, carinho no sexo, na vida. Quando acompanhadas de respeito, as ações e os sentimentos mais incomuns tendem a ser, no mínimo, respeitados. E assim, meu coração, que de respeito e amizade se toma, crê que o homem de hoje levantará e fará de 2050 algo bem melhor do que, confusa, previ até aqui.

2009-07-07T13:20:00.002-03:00

A Academia fede!!!
(Daline Rodrigues Gerber)

A Academia.
Gosto de praticar.
Meus braços ressequidos.
Seguro a caneta.
Digito mais uma lauda.
Corrijo erros absurdos...
Absurdos, absurdos, absurdos...
Uma palestra que lembre de mortos,
Uma conferência para mortos.
O palco é meu, a mesa, o nome...
Rá-rá-rá!!!
Nunca urinei, nem defequei,
Nunca entrou carne no meu dente...
Nunca peidei ou arrotei.
Rá-rá-rá!!!
Conheço as pessoas mais inteligentes,
escrevi inumeros textos,
estou no topo,
top, top, top...
Não há merda para entupir meu vaso.
Ponha-se no seu lugar!
Aquele: um demente;
Aquela: é gente?
Talvez eu é que seja Deus.
Deus entre os homens?!!!
Que crueldade comigo mesmo,
Que submissão a mim mesmo!!!
Sou top, top, top.
Convoco a segurança nacional
para proteger Deus!
Falo apenas utilidades públicas,
sem mim, o universo não existiria...

cof, cof, cof...

Estou sufocando, estupefato,

cof, cof, cof...

Que cheiro é esse?
vômito, plack, escarro...
Quanto liquido ao mesmo tempo!!!
É caganeira, ploft, ploft, plá...
vômito, vômito, coco!!!
Nunca vi tanto liquido!!!
Nunca senti tanto fedor!!!
Estou morrendo sobre mim mesmo!
Esgoto, baratas, vermes, carne necrosada:
como fede a Academia!
Agora estorou o estômago da Academia,
Pobrezinha!!!
Estava guardando tanta podridão e se achava tão limpinha,
Pobrezinha!!!
Como eu tenho pena!
Como os favelados, os desabrigados, os ludibriados lamentam!

Salvem-me, salvem-me, salvem-me!!!

Tão idiota! Até para pedir socorro, a Academia utiliza a norma culta...

Nóis num intendi naum,
Nóis sofreu mutação
de tantu cumê esses grudes expirimentais...
Nóis num sabi mais u qui é sofrê...
Nóis num sabi mais u qui é tê compaixão...
Quem será que insinô issu pra nóis?

2009-07-07T13:10:00.002-03:00

Poema mais ou menos didático sobre dimensão
(Daline Rodrigues Gerber)

Três dimensões: x (1D), y (2D), z (3D).
Não se calcula x.
O trabalho matemático começa com o cálculo de x e y:
Largura e comprimento.
A dimensão z é o "ao redor" do objeto calculado.
Meu corpo está em 3D:
Não sou composta apenas pelo meu perfil direito,
Tenho frente, costas, lados, altura...
Meus olhos são meio burros:
Vêem tudo em 2D:
Retrato plano da realidade,
O que já faz da realidade um pouco menos
Real.

Existe a dimensão f(x, y, z...):
Tentativa de alcance do invisível:
Energia, gravidade, variáveis, variáveis.

Sei saber o que dizem que sabem,
Mas não sei calcular.
Fim.

2009-07-07T12:26:00.003-03:00

Quem é você? Pensa na pergunta e não responda.

Você é bem humorada e mal humorada, ama e desama, você fala, sussurra, geme, grita e, num outro momento, silencia, você quer e não quer, há momentos em que adora ouvir música e outros que não suporta... Você sente atração por um tipo masculino atlético e, de repente, se apaixona por um magrelo ou gordinho que pelos olhos do senso comum é feio. Você é feliz, triste, agitada, sossegada, instável, rotineira, companheira, competitiva, amiga, inimiga...

Você é muito contraditória!!!

A sua volta tantos mais são incoerentes... há mesmo que se ter coerência? Há uma definição perfeita que traduza quem é você? Eu não saberia dizer quem são todos os meus amigos, não saberia dizer quem sou, qual minha essência imutável, inflexível, inquebrável... Eu sou com o outro, o outro atribui a mim características com lentes que convém a ele enxergar. Muitas vezes eu me enxergo com uma lente emprestada pela cultura.

Não é uma preocupação minha saber se você é alguma coisa. Para mim o que importa: Você é. Você é. Você é. Eu sou.

O verbo ser não seleciona um agente nem paciente. O individuo, ao nascer, clama pelo verbo ser e logo lhe dão um nome. Mas o nome é algo muito reduzido, assim como os inúmeros adjetivos dicionarizados – ou não – que tentam definir as coisas do mundo. O ser vivo é o tema, o tópico dentro da sentença. Não há análise sintática que alcance tamanha filosofia do que é simplesmente ser. É fenômeno da natureza, como frases: Chove / Anoiteceu /Trovejou. Maria é. São orações que traduzem fenômenos em certa medida inexplicáveis.

2009-07-07T12:15:00.003-03:00

José
(Carlos Drummond de Andrade)

E agora, José?
A festa acabou,
a luz apagou,
o povo sumiu,
a noite esfriou,
e agora, José?
e agora, você?
você que é sem nome,
que zomba dos outros,
você que faz versos,
que ama, protesta?
e agora, José?

Está sem mulher,
está sem discurso,
está sem carinho,
já não pode beber,
já não pode fumar,
cuspir já não pode,
a noite esfriou,
o dia não veio,
o bonde não veio,
o riso não veio,
não veio a utopia
e tudo acabou
e tudo fugiu
e tudo mofou,
e agora, José?

E agora, José?
Sua doce palavra,
seu instante de febre,
sua gula e jejum,
sua biblioteca,
sua lavra de ouro,
seu terno de vidro,
sua incoerência,
seu ódio – e agora?

Com a chave na mão
quer abrir a porta,
não existe porta;
quer morrer no mar,
mas o mar secou;
quer ir para Minas,
Minas não há mais.
José, e agora?

Se você gritasse,
se você gemesse,
se você tocasse
a valsa vienense,
se você dormisse,
se você cansasse,
se você morresse...
Mas você não morre,
você é duro, José!

Sozinho no escuro
qual bicho-do-mato,
sem teogonia,
sem parede nua
para se encostar,
sem cavalo preto
que fuja a galope,
você marcha, José!
José, para onde?

2009-07-07T11:54:00.004-03:00

No palco da vida, o exercício do abraço

(Daline Rodrigues Gerber)

Vive-se
Vive-se todos os dias
Vive-se e fala-se
Vive-se e fala-se e cala-se
Cala-se e morre-se
Morre-se mas caminha-se

A ponte do desejo
A ponte é do desejo
A ponte é a do desejo de vida
E a ponte e a vida é o desejo de alcançar
O desejo de alcançar
O desejo de alcançar o riso e a lágrima
O desejo de alcançar um outro igual
Um outro igual!

Um outro igual para olhar
Para olhar e tocar
Para tocar e perder
Perder e chorar
Perder e querer que não
E querer que nunca
E querer que não nunca o outro igual se vá
Porque o outro igual é o outro eu
Mas lá se vai o outro eu...

Que sensação estranha...
Meu corpo todo esticado
Meus braços estendidos
Pedindo e implorando
Que a outra parte de mim se cole
Volte, volte, volte
Como se tivesse mesmo sido germinado comigo
Uma mesma mãe, uma mesma placenta,
Uma mesma gestação
Volte!
A humilhação mais sincera
Volte meu irmão!

Ele ouviu e olhou
Ele ouviu
Ele olhou
O coração suado de tanto gritar o que ninguém escutou
Mas ele escutou
Escutou e parou

Pausa para o olhar

O olhar e o sorriso finalmente oferecidos
A compaixão
A com-paixão
Ele também sofreu e eu não entendi
Ele também pediu e eu não ouvi
Mas agora eu ouvi
Agora eu entendi
Estávamos mudos
Mudos e submersos no medo
Estávamos mudos, gritávamos mudos

Eu o ouvi e olhei
Eu ouvi
Eu olhei
Uma vibração invisível nos puxava
Uma energia, uma luz colorida
Meus pêlos adormecidos acordaram
Meus pêlos, meus braços, meu suor
Eu e o outro eu
O outro semelhante, o outro eu, eu
Que confusão! Que fusão!

Nos queríamos cada vez mais
Cada vez mais o desejo nos impulsionava
Cada vez mais o medo nos prendia
O desejo
O medo
Medo de que?
Medo de não ter ouvido
Medo de não ter ouvido
Medo de não ter dito

Ele exita, eu exito
Os olhos se perdem
Baixam, cabisbaixos...
"Não desistam!"
Uma voz ordena
Uma voz externa?
Não
Interna é a voz
Interno é o desejo e a voz sabe
A voz da loucura
A voz do equilíbrio
"Não desista!"

Voltamos a nos olhar
Mas agora éramos bichos no cio
Éramos bichos de silêncio e choro
Éramos filhotes
Pequenas criaturas correndo ao encontro uma da outra
Tão pequenas criaturas
Tão pequenas...

Doeu a força do nosso encontro
Doeu a força do nosso desejo
E os corpos pequenos e iguais
Machucaram um ao outro
Estávamos a 100km por hora...
Duas máquinas
Duas maquinas humanas
Que agora descansam nos braços uma da outra

Obrigada pelo abraço
Obrigada
O abraço cansado no palco da vida
No palco cansado da vida o abraço
Quando eu estava caindo no espaço
Quando eu estava caindo o abraço
Eu não sabia que estava caindo
Ele me segurou
Ele me amparou
Ele não sabia que estava caindo
Eu o segurei
E o amparei
Obrigada

"Vá para casa bem"
Disse ele
E eu continuei a cair no espaço
A dançar no espaço
A rir no espaço
Muito mais acompanhada de mim.

2008-02-02T00:22:00.001-02:00

O infinito e o começo

(Daline Rodrigues Gerber)

“Gozas com a minha cara?”
Bradou o homem eufórico...
Rolou na grama,
Correu gritando,
Sujou-se no barro,
Suor e lágrima...
Fugia?
Fingia?
Andou trêmulo,
Sentiu sede e fome...
Subiu dez morros,
Resistiu...
Não quis escutar respostas,
Queria acreditar que o mistério, aquele,
Valia mais do que uma verdade mal contada...
Cruzou o rio,
Rasgou o pé esquerdo nas pedras afiadas:
Um monstro,
Um homem,
Um menino...
Não precisou ler livro algum,
Não viu filmes,
Não freqüentou escola, igreja,
Não ouviu em comerciais,
Nunca lhe disseram com precisão...
“É isso mesmo?”
Essa era a pergunta...

Muito antes, ainda com aspecto civilizado,
Pôs-se a sonhar...
Devaneava brincando com borboletas pela manhã...
Coisas de criança, criancinha tola que ri para um simples aceno de mão,
Uma voz besta falando abestalhadamente qualquer ruído sem sentido.
Alguns anos passaram, e então jovem, sentiu medo de verdade,
Medo maduro por uma tal de morte...
E recuou diante de alguns daqueles sonhos, os esqueceu...
Precisava sobreviver, a vida: ela era tão dura,
Ainda mais agora: havia alguma consciência: isso doía.
Contente em ouvir uma música e algumas vozes que, de repente, descobriu:
Amava!!!
Aquilo, aquele sentimento, o esperou até que ele chegasse
E o alcançasse...
Era bom sentir.
Continuou a caminhar sorrindo: até um tempo aqueles devaneios o saciaram...
Mas, num bocejo inesperado, inocente, instintivo, descobriu:
Desejava!!!
Tornou-se faminto... queria ardentemente que os sonhos
Se tornassem reais.
E a realidade, oras, não importava o passar dos anos,
Era sempre um quase do que almejava...
Sentou-se cansado e pensativo no tronco da árvore que podara:
“Tu não és mais um menino, ah ah ah ah ah ah ah ah!!!”
Tropeçou numa pedra calma, drummondiniana, assustado
(de onde viria a voz grave e má?).
“Tu não és mais um jovem rapaz, ah ah ah ah ah ah ah ah ah!!!”
As nuvens, pouco a pouco, flutuavam para unir-se contra o sol.
“Todo trabalho, toda luta para alcançar teus desejos... e tu nem mesmo és um homem...”
A voz cruel apertou o riso, o escárnio...
Coube a ele mesmo olhar suas rugas, seus calos, sua solidão...
“O que tu és?”
Raios despertaram, em seguida trovões: a chuva a cair...
Ninguém respondeu, ele não soube, não quis, não esperou para saber...
Foi daí que começou a correr.

Maricá, 02 de Fevereiro de 2008 / 00:26

É CARNAVAL!!!!

2008-01-31T20:12:00.001-02:00

Volto a escrever...

As palavras, antes tristes, percebem o aceno de um novo tipo de carnaval.

Não há pierrot, foliões, mandarins...

Elas querem dançar, mas o som é outro...

Se eu soubesse saber, eu saberia, e diria...

As palavras dançam, não revelam...

É disso que resulta a ARTE.

Comemorando essas mudanças assino, aceno, Daline.

2007-04-30T13:27:00.002-03:00

Os dois lados da moeda
(Por Daline Rodrigues Gerber)

Há dois tipos de imprensa – ou mídia –, como bem queiram: a que vende mentiras e a que luta pela verdade. Esta, como sabemos, é assustadoramente pisoteada perante a outra. Mas nada está perdido, se mantivermos os sentidos atentos.

A maior das mentiras da mídia, uma opinião minha, é a felicidade humana através do consumo, essa é uma mentira catastrófica posto que o fundo de verdade está mais na virtualidade do que na vida concreta. Vejamos. Há dois comerciais que gostaria de ressaltar:

1º – Coca-cola. Há um rapaz trabalhando numa cadeira típica de escritório com rodinhas, e começa a sentir sede, por esse motivo passa mal, começa a ficar verde e nascem em seu corpo espinhos. Os amigos, observando o que acontecia ao colega de trabalho, empurram às pressas a cadeira em que o rapaz está sentado para fora do escritório, correm, passam por prédios, atravessam sinais, até que avistam alguém vendendo coca-cola, compram a coca-cola, o rapaz bebe e volta ao normal, se sente bem e volta a ficar satisfeito, os amigos aproveitam e também bebem coca-cola, todos saem do lugar satisfeitos.

2º – Carro, Renault. A propaganda começa com um rapaz jovem e um cachorro em forma de desenho animado, o rapaz abre a porta de seu carro que é velho e não é Renault e chama o cachorro para entrar. O cachorro finge que vai entrar, se aproxima dele e urina. O rapaz, prontamente, abandona o carro, pois vê que aquele carro não tem a ver com seu estilo, e se dirige a uma concessionária Renault. Após atravessar a porta, tanto o rapaz quanto o cachorro deixam de ser desenhos animados para serem de “carne e osso”. O rapaz compra um Renault e o cachorro, dessa vez, entra satisfeito no carro.

Ora, o que está expresso nos dois anúncios, entre tantos com a mesma ideologia, é que o homem que consome é mais feliz e, pior, é mais real. Se pensarmos bem na relação do homem com o mundo e com a realidade, veremos que todos nós só passamos a ser reais através do outro, porque o ser só passa a se intitular de “eu” a partir do momento em que percebe que existem outros da mesma espécie, com a mesma complexidade. Certamente, os meios de comunicação social em geral não se preocupam em elaborar anúncios que valorizem as relações humanas, os homens que conversam, que escutam uns aos outros, que descobrem coisas novas ouvindo as experiências alheias, já que isto não seria rentável, lucrativo. Esse estreitamento entre homem e objeto, essa amizade – inexistente – entre os mesmos vem sendo absurdamente e cada vez mais cultivada pelos meios de comunicação.

Por que não beber água ou suco da fruta? Por que andar de carro e não de ônibus? Existem pessoas que não bebem água, somente refrigerante, algo altamente acido que reduz significativamente a quantidade de cálcio nos ossos. O excesso de carros de passeio na cidade aumenta todos os dias o nível de gás carbônico lançado na atmosfera, além de provocar engarrafamento nos centros de cidades.

As conseqüências do consumismo são várias, desde a destruição do ecossistema ocasionada pelas grandes industrias e pelos próprios consumidores, até a insatisfação individual e enfermidades emocionais presentes nos seres humanos: ou por serem sós no cultivo de bens matérias ou por não terem dinheiro para comprá-los. Há ainda os que sofrem por não terem amigos, pois muitas pessoas só se relacionam com outras do mesmo nível social, o que restringe a possibilidade de interação entre os homens.

Mas, como havia dito, há dois tipos de imprensa e acredito que, diante de tantas catástrofes que vêm acontecendo e que estão previstas a acontecer, a verdade dos fatos tem sido mais destacada. Pelo menos no que diz respeito ao jornalismo brasileiro, tenho que admitir que em diversos momentos sua existência tem sido de grande valia para alertar a população. Vemos reportagens sobre como cuidar do lixo, como tratar a água e até mesmo reportagens sobre a depressão humana, sobre respeito humano, valor humano. No entanto sabemos que para toda uma idéia de conscientização ser propagada é preciso muito mais do que os jornais, é preciso que as idéias dignas e valorosas ocupem todo o espaço dos meios de comunicação, estejam nas escolas, estejam nas casas, no trabalho, nas ruas.

Sem dúvida a imprensa pode nos ajudar, se quiser, a resgatarmos nossos valores, salvarmos o planeta Terra, etc. Mas não esqueçamos nunca de que toda grande mudança depende – e muito – de pequenos e valorosos gestos de nós mesmos diante do mundo, dos seres e dos humanos.

Façamos todos a nossa parte!

2007-04-21T18:59:00.001-03:00

Óbvio que quando escrevo... há nos escritos muitos conselhos para mim mesma que não sigo... Óbvio que nenhuma frase é isenta de ideologia... Óbvio que toda ideologia carrega poder... Óbvio que nem todo poder é construtivo... Óbvio que o maior trabalho é seu, leitor: de separar o joio do trigo... Óbvio que sou jovem e tenho muito o que aprender com os mais experientes...Óbvio que nem sempre sou óbvia, se alguém passa e descobre algo novo no que digo... Eu prefiro gente do que palavras e prefiro abraço carnal do que abraço virtual... Não me critique, guarde suas palavras destrutivas para você... Elogios, os prefiro... Não sou de baladas, gritos histéricos, mas adoro manifestações juvenis: sorrisos largos, otimismos, abraços... Gosto de trabalhar e suar, mas não gosto de abraçar suada, sinto calor, muito calor... mas adoro abraçar quando limpa e cheirosa. Óbvio que para tudo há exceções... Mas para o próximo gostaria de dar o melhor de mim... óbvio que erro, às vezes, sem intenção... Óbvio que nada é tão óbvio se o óbvio deixa de ser notado e passa a ser um ato automático, óbvio: algo que tinha que ser assim? Por quê? É óbvio?

Óbvio
(Daline Rodrigues Gerber)

Veja bem...
Hoje é quinta,
Amanhã é sexta...
Ver bem é
Notar que quinta é hoje
E está se transformando em sexta.
Veja, não há placas, lembretes, letreiros,
É preciso que você lembre,
Que você guarde
E que esvazie a mente...
Sim, pensar demais no futuro
Não é a solução.
Veja, sinta, hoje é quinta-feira
E nesse momento em que você passa os olhos
Sobre essas palavras,
Você pensa no que está sendo dito.
Mas não está sendo dito nada,
Pois foi você quem criou este texto.
Você parou na frente dele
E está de costas agora para o mundo.
Veja bem...
Os nós de sua camisa de força estão se desfazendo...
Você é louco?
Você encara, você foge,
Você ri, você chora...
Está sempre ausente, você...
Para estar presente você precisa...
Precisa de alguém?
Busca, busca, busca...
Nunca encontra,
Mas acha algo...
De repente, você ama esse algo
Profundamente...
Mas você perde...
Nunca se teve nada
E a quinta-feira passou a ser
Sexta-feira vazia...
Mas vazia muito cheia, a sexta,
A sexta ainda está viva.
Esquece.
Trabalha, ama seus filhos,
Porque filhos são bons e ingratos
E amam também, bem tortos.
Filhos não educam,
Eles querem deseducar...
Mas que os pais permaneçam educados!
Veja bem,
Anoitece...
Sábado, domingo, segunda...
Você dormiu mal,
Trabalhou pra burro,
Está enjoado de gente, está enjoado de si...
Sabe o que é isso? Sono...
Seu patrão não te deixa dormir...
Você não dorme, “que sono!!!”
E é terça-feira
E o amor a gente liga no automático
Para os parentes.
E outros tipos de amores?
Existem?
Esquece...
Toca pra frente.
Veja bem...
O telefone está tocando...
Não atenda! É o mínimo...
Era alguém...
“Pessoalmente a gente se fala”...
Chega o pessoalmente:
- Oi, como cê ta?
- Bem. E você?
- Vou indo e tô com pressa...
- Tá. Vai lá...
- Depois a gente se fala.
- Tá... Depois.
Depois, sempre depois e nunca mais.
Veja bem...
Quarta-feira:
Trabalho, dor de cabeça. Enjôo...
Sorriso forçado, esquecimentos vários:
Lembranças de muitas obrigações...
O sorriso de uma criança...
O sorriso de uma criança...
O sorriso de uma criança...
“Que ela sorria por mim,
Pois ela sorrirá por inteiro...”
Vai anoitecendo, quinta-feira,
Sexta-feira:
Nada mudou.
Você buscava alguma mudança?

AMIZADE!!!

2007-04-02T21:23:00.001-03:00

Por inteiro – A uma grande amiga
(Daline Rodrigues Gerber)

A vida mergulhou no mar sem ar.
O barco soçobrou:
Afundou à procura de tesouro petrificado,
Jóias, metais,
Águas salgadas e geladas.
As horas existiam para o sucesso
E para o prazer da matéria robotizada:
O tempo era morrer sem tempo para a vida.
E a vida, para muitos,
Era uma utopia longínqua e impossível.

Milhares de barcos soçobraram:
Dizia-se que viver era procurar uma qualquer riqueza...
Os homens procuravam,
Nunca olhavam uns para os outros,
Afundavam-se buscando algo, cegos, nas águas, vorazmente...
No mar não há como ver as pessoas por inteiro:
As águas são escudos para a escuridão da transparência...

Mas estava lá eu na labuta, selvagem luta,
Me afogava... Compartilhava da ambição coletiva:
Conquistar o que convencionaram, antes de mim,
Como riqueza.
E eu nadava tão fundo e cada vez mais...
Enchia meus braços de pedras e jóias falsificadas,
Engolia água, sofria...
Acabava por deixar tudo para trás...
Até que um dia, vi uma mulher ousada
Gritar calada que o amor era um grande tesouro...
Muitos nem chegaram a perceber que ela dizia algo,
Outros não queriam escutar...
Um dia, e eu era ainda tão grosseira, suja, bruta,
Prestei atenção em suas palavras...
Estendeu as mãos, as agarrei,
Saí do mar...

Ela me mostrou como era por cima todo o trilhar da gente,
Para onde todos iam, o que ganhavam,
O que queriam...
Fora do mar pude ver também
Como é ser pelo avesso,
Como é ser feio e bonito,
Como é ser um pouco livre,
O que é a amizade e um amor puro...

Voltei muitas vezes ainda para as águas,
Não podia ignorar que meu povo todo estava ali,
Mas sempre que podia,
Retornava à amiga para vê-la e agradecer,
E ser com ela um ser humano por inteiro.

2007-02-20T13:38:00.001-02:00

Se teus olhos...
(Daline Gerber)

Diga palavra nenhuma tão rude,
O mundo de nosso amor está partido,
Diga palavra nenhuma...
Não quero saber que me amas pela tua palavra,
Tua palavra é um renegar perpétuo de mim...
No dia em que me olhares com teus olhos da alma,
No dia em que me abrigares em teus braços,
No dia da tua liberdade...
Ah, se teus olhos me odiassem como eu queria
E se eles me amassem?
Mas tudo é um temer da maldade,
Maldade de amar, odiar, rejeitar...
Escolha uma, meu amor,
Uma maldade para me ofertar
E, então, subirei no alto de uma montanha
E gritarei teu nome para que o mundo saiba
Que estás livre de mim.

2007-02-18T21:26:00.001-02:00

Lágrima de domingo
(Daline Rodrigues Gerber)

Os anos passarão, como de costume...
Você e o seu medo,
Eu e a minha coragem medrosa:
Temos que prosseguir!
Vi seu ultimo olhar,
Ouvi sua ultima prece...
Meu Deus, como estou perplexa!
Sentou-se só no banco entre a alameda,
Ouviu os pássaros, pensou em mim,
Pensou muitas vezes em me falar algo...
Queria falar verdades,
Não sabia o que era verdade.
Queria gritar mentiras justas...
A vida era assim.
Mas sua boca era um calar tão triste,
Um calar que nem ao menos cabia em meus braços,
Um calar de quem engole o mundo
E o guarda estreito numa lágrima de domingo,
Num gemido sem palavras e sem sentidos
Na cama, madrugada...
Tantos problemas
E, no meio deles,
Esse amor.
Tão simples, de repente.
Eu sou tão pequena nesse seu mundo,
Só me resta entender...
A vida é sempre assim.
Mas, ainda que eu queira,
O mundo inteiro não é maior do que eu sinto...
Os anos passarão...
Minhas mãos enrugadas e tremulas,
É o que me aborrece,
Creio: estarão sempre abertas.

2007-02-18T00:31:00.001-02:00

Às vezes, fico tão triste e sozinha, às vezes, quero esquecer, mas não consigo: a vida é uma memória sem fim.

Da terra, alguma nave-mãe me chama... Resta a fotografia com a lua, minha companheira solitária.

Recomendo a apreciação dessa linda música cantada por Ney Matogrosso:

Olhos de Farol

Composição: Ronaldo Bastos - Flávio Henrique

Por que só vens de madrugada
E nunca estás por onde eu vou?
Somente em sonhos vi a luz
Da lua cheia
O canto da sereia
No breu da noite eu sei que
Reinas a me refletir
Olhos de farol
Porque tu és a lua e eu sou o sol
Porque só brilhas quando eu durmo
Sou condenado a te perder
Eu só queria ver andar na ventania
Luar do meio-dia
Na minha fantasia, ainda sou teu pierrô
E disfarço mal
A lágrima de amor no carnaval
Eu te vi em sonhos
A boiar no meu jardim
Lua de cetim entre os lençóis
E no céu sem nuvens
Podem as miragens
Se tornar reais e são dois sóis
Eu te vi rainha
Dona de nós
Imitar a voz dos rouxinóis
E no céu em chamas
Podem as miragens
Se tornar reais e são dois sóis

TEMPLO

2007-02-13T19:55:00.000-02:00

Templo da perfeição
(Daline Rodrigues Gerber)

Teu sorriso tem uma lágrima...
Desconfio ser ela difícil de se libertar...
Por isso teus olhos brilham eternos:
Há um orvalho de rio
Na gruta interna da tua alma de mar...
Lá, nos confins do teu mundo,
Estou eu aprisionada no calabouço de teu coração
E, quando teu corpo estremece pela alta da maré,
Quase tudo se explode nesta tua face enternecida...
Ah... mas eis que tua força é tanta
Que, rapidamente, teus ventos se dissipam
E tudo se silencia para este mundo
De pressa e vida.
E, de repente, o que era quase um portal entreaberto
Para estes teus braços alvos cheios de amor,
Transforma-se em muralha dura e firme,
Como que para nunca corroer-se e morrer-se intocável
No templo da perfeição.

2007-02-12T00:25:00.000-02:00

Arrependimento póstumo
(Daline Rodrigues Gerber)

Quando Deus decidir me deletar do mundo
E esses escritos, em livro,
Ficarem ao relento beira-mar,
O tempo me consumirá
Como homem algum fez...
Cada página se dissolvendo,
Cada lágrima evaporando,
Sairei voando, confundida
Entre oxigênio e poluição...
Quando Deus quiser emudecer minha voz
Que , na vida, pouco falou,
Quando meus olhos ultrapassarem
A estratosfera cegos e escuros,
E quando alguma parte de mim,
Ainda sensível, mas impotente,
Quiser gritar,
Serei apenas o arrependimento
De não ter acolhido e cultivado
Tudo o que minh’alma
Chamou um dia de amor.

!!!Observa com o coração!!!

2007-02-03T15:25:00.000-02:00

Observador de ossos
(Daline Gerber)

Eu sou o homem que te observa,
Sou o trovador sem palavras...
Meu olhar alegra louco são...
Pega esse teu menino no colo!
Se ele não sorrir,
Sorrirá você...
E tudo estará bem
Quando tuas pálpebras silenciarem o mundo,
Quando tudo for um quando, menos nós.
Mas não esqueça de sorrir... Sem medo,
Não esqueça, não,
De erguer as mãos acalantos
E baixa-las sôfregas saudades...
Ficarei esperando a tua volta
Neste canto quieto, parado...
Meu coração, ouça, até uiva,
Os cães, aqueles, emudeceram,
Este cá também espera qualquer coisa,
Uma palavra, uma palavra!!!
Palavra que só teus olhos podem dizer.

De volta ao Blog!!!!

2007-02-01T22:46:00.001-02:00

“Eu hoje tive um pesadelo e levantei atento”

Estou de volta ao blog... Afinal, acho que posso voltar a minha atividade internalta novamente...

Hoje falarei dos sonhos. Nossa!!! Como eu sonho!!! Todos os dias é um episódio novo, um novo capítulo... Resolvi que não vou mais falar de sonho...

O negócio é o seguinte, acho que todo mundo nesse planeta é completamente pirado, as pessoas estão muito doentes e não é só a dengue, não. Aí, o pessoal tá sobrevivendo de trocado e trocando comida por cachaça e trocando amor por desgraça. Presta atenção, eu tô fora!!! O homem já nasceu inventando a arte, a gente pode ver tudo mais bonito do que é, mas escolhe o umbral, a escuridão... Trata de tratar bem quem você ama, trata de cuidar bem do lugar em que você vive, das plantas... Não esquece do aquecimento global, mas não deixa de errar bastante por amor... erra, acerta, acerta, erra... Um beijo de língua de manhã, um cheirinho, depois morre em paz... Ah... Deixa de ficar de olho na vida alheia... E não se vingue das pessoas... Se o teu amor não te quer, espere, o tempo resolve... Tenta a amizade se ele permitir, se não, bola pra frente!!! Cara, todo mundo tá morrendo em vida, antes de morrer... Lembra que tua mãe não vai durar pra sempre, não a odeie, não fica cobrando coisas do passado, deixa de ser mimado, você já cresceu... Se ninguém quer fazer parte do seu grupo “Avante Universo!!!”, segue você com seu projeto... Se prepara pro dia que você vai conhecer a pessoa certa... Dá aquele seu olhar fraterno pro teu amigo, pro teu inimigo... Não peça que Deus derrube teus inimigos, a bíblia é apenas papel, a vida é diferente, na vida a gente tem que pedir que Deus ilumine nossos inimigos para que eles evoluam e tornem-se nossos amigos...
To nem aí pra norma culta hoje... Vou seguir com meu projeto de andar de barquinho na lagoa aqui perto de casa, coisa que só fiz uma vez quando pequena... Vou conhecer cada canto desse lugar, sozinha, acompanhada, tanto faz.
Eu assisto mesmo BBB. E daí? Estou alimentando um projeto “1984”? Dane-se!!! Todo homem é Utópico, todo Poder é Utópico, a organização de um país é elaborado por homens utópicos... Queremos o ideal, mas o que é ideal para um causa sofrimento para outros... Em “1984” temos os proles, os funcionários externos do partido, os funcionários internos do partido e o “Grande Irmão”... Ora, no Brasil, Quem são os moradores de favela e os miseráveis que trabalham por salário mínimo? Não representariam eles os proles? E os professores, os repetidores das histórias contadas em livros, das geografias, matemáticas, línguas? Quem seriam aqueles que nada sabem de governo, do que acontece de verdade, mas que reproduzem informações o tempo todo? Sim, professores, jornalistas, atores de telenovelas, somos o partido externo. Partido interno? Políticos de altos cargos. Grande Irmão? Apenas uma figura a quem adoramos ou odiamos... Todo cargo político que legisla, autoriza ou desautoriza é um pouco “Grande Irmão”... Mas sem cargos altos, baixos e “proles”, não haveria nada, não poderíamos ser chamados homens... Não há como não viver numa eterna distopia... A vida vai ser sempre boa e ruim... Lutero queria que as pessoas tivessem direito de lucrar com o fruto de seu trabalho e conseguiu, surgiu assim o idealismo capitalista do qual tanto repudiamos. O que é melhor? O socialismo de Cuba ou o Capitalismo escancarado das grandes Potências do mundo? Sem dúvida, diante do capitalismo no qual estou inserida, algo que poderia ajudar muito para um melhor equilíbrio, seria um menor consumismo, assim não haveria tanta produção de toxinas jogadas na atmosfera.

Mas danem-se os que aceitam e compram, compram e vivem na Internet e se dissocializam e morrem sem ter escutado gente de verdade, amado, beijado, trepado, visto e sentido a natureza, etc. A gente morre em hospitais nas mãos de gente assim, gente maquinal, há que achar algum botão... Temos que achar o play, play ao sentimento.

Pra algumas coisas a gente tem que ser coletivo, pra outras não... Afinal, ninguém pode respirar por ninguém e nem ir no banheiro defecar...

Cara, tem milhões de coisas que eu quero fazer... Eu quero ser artista... mas não quero ser vendável ou não, que merda chata... O mercado tá abarrotado de gente querendo ser vendável... A gente tá deixando de querer ser feliz, tá deixando de querer o bastável... A gente nunca tem o bastante, porque a gente não se supre com as pessoas e sim com objetos... É, a gente devia ser antropofágico, sou a favor disso, muito a favor... Eu goto de comer gente, principalmente se for gente que mora no meu coração.

Chega de tanta falação.

To de volta ao blog, então, sejam bem vindos!!!!

Daline Gerber. 01/02/2007 – 22:26h

2006-03-28T08:27:00.000-03:00

Memória

(Carlos Drummond )

Amar o perdido
deixa confundido
este coração.

Nada pode o olvido
contra o sem sentido
apelo do Não.

As coisas tangíveis
tornam-se insensíveis
à palma da mão.

Mas as coisas findas
muito mais que lindas,
essas ficarão.

2006-02-13T21:24:00.001-02:00

Barata aos pés

Baratas:
Perninhas leves
Passeiam pelo subsolo
Degustando fezes humanas.
Comem a nós e, por isso,
Nos assustam.
As baratas atormentam nossos pés
Na hora do banho.
Baratinhas e perninhas nos abraçando:
“Gosto tanto das suas fezes,
é a melhor desta casa!”

De olhos fechados,
Tratando de enxaguar seus cabelos
Cheios de xampu,
A mulher sente um corpo estranho sobre seus pés:
- Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah!
A mulher avista seu chinelo e....
- Toma! Sua barata nojenta!
Teme a um novo ataque
Da abominável baratinha
E sai correndo do banheiro
Toda respingada e ensopada.
Mas ela está sozinha,
Não pode chamar ninguém para retirar
Aquela coisa do box do banheiro,
Por isso retorna,
Abre devagarzinho a cortina do boxe
E vê a barata moribunda
Mexendo uma última vez as perninhas:
- Que nojo!!! Barata nojenta!!!
Sujou meu box de cocô!!!

Autora: Daline R. Gerber

2006-01-20T22:56:00.000-02:00

Diálogos orkuteanos c/ Miss Lex ®:

Daline(27/10/2005):

Miss Lex,

Quem és????
Não importa, já sou sua amiga

Daline(08/11/2005):

Miss Lex, li algumas coisas de seu blog. Seu jeito de escrever me lembra o jeito de falar de uma pessoa que eu conheço, mas deixa quieto. Acontece que você é muito inteligente e me identifiquei muito com o que você escreve. Pensei que uma mulher com a foto e nome tão requintado seria fútil, mas é admirável. Escreve como todos os bons escritores: mistura sabiamente ficção e "realidade".
Você sabe criticar muito bem... É bom ter pessoas atentas como você por perto, pois é difícil para nós (seres manipulados covardemente) identificarmos e diferenciarmos os lobos dos cordeiros. Dá muita angustia descobrir que o poder tenta manipular o homem de todas as formas, mas essa angustia triste (em pretoe branco) é necessária para que acordemos. Ninguém precisa morrer por causa disso, mas acaba descobrindo que não necessita lutar com armas, basta lutar com a sabedoria...
Um abraço, Daline.

Miss Lex ®(08/11/2005):

Oh, caríssima, que bela mensagem enviaste a esta Miss sem pouso!

Vossa Alunência Estaciana há de conhecer-me, sim! Todos conhecem Miss_Lex ®: rica, famosa, catita e beliz libertina, ho ho ho!

[Preciso contar-te de minhas experiências alcovais e escriturárias com Machado e outras tantas Aristotélicas... Ai, ai, tempo bom que não volta mais. Sim, pois a quem Miss_Lex ® poderia ofertar sua voluptuosidade em tempo presente? Paulo Coelho? Martha Medeiros? Irvin D. Yalom? Nã nã ni nã não! E tira da cabeça Dão Marronzinho, aquele pulha que ousou publicar uma historinha para boi dormir narrada por mim em uma de suas noites acesas: sim, o cáustico sofre de insônias, imagina!]

E quanto aos lobos, bem, Miss_Lex ® os come. A todos. E aos carnerinhos igual. Na verdade, o que importa mesmo, é encher a pancinha de carninhas nestes tempos de febres bovíticas e gripes frangonélicas. E aconselho-te: come os lobos e palita os dentes com os ossinhos dos cordeirinhos. Imola-os a todos, darling... Sem distinção nem piedade.

Visita Miss_Lex ® em sua bodega. Dá-me a honra de servir a tão simpática discente minhas mezinhas farmacêuticas regadas a muito absintho, evidentemente.

Osculando-te, despeço-me.

Adeus.
Miss_Lex ®.

Daline(10/11/2005):

Olá,

Entendo, entendo... Visitar-te-ei digníssima e bela amiga. Sua farmácia denunciativa e deveras literária ajudar-me-á com toda a certeza. Pelas angustias que ando pelas tantas, sucumbida da insônia de não saber o porque de a sociedade degradar-se a desumanidade imperceptível e aparentemente normal. Preciso realmente entender e burlar o poder que cega meus olhos e os adoece para a luz. Vejo tudo turvo. Nunca foi tão difícil sair da caverna de Platão: Tudo parece liberdade, porém está miragem ilusória aponta para a vida sem vida: O computador não é você.

(...)

Miss Lex, Estou divulgando o endereço do seu blog na minha comunidade "Amo ler poesia". Caso não esteja de acordo, mande um recado. Você está sumida. Faz falta sua presença. Estou ansiosa para receber sua resposta quanto ao ultimo recado.
Abraços, Daline.

Miss Lex(05/12/2005):

Oh, caríssima!!

Folgo em saber que estás ávida de minha presença! Inebrio-me diante de pessoas sensatas, cultas, dignificantes, eruditas e abstêmias de hipocrisia feito tu, ditosa colega das Letras! Sim, entrego-me aos teus ardores fanáticos sem maiores ressalvas!

Minha modéstia insiste em corar meu marmóreo perfil frente a estupenda dica que apresentas recados abaixo! Sim, lede Miss_Lex ®! Sirvam-se de Miss_Lex ®! [Ainda que esta velha só diga sandices...]

E quando cansardes das parvoíces Lexicais, sorvei as delícias Dalinais, caríssimos!

Osculando-te deveras, digo-te

Adeus,
Miss_Lex ®.

http://www.nafarmacia.blogger.com.br

Quem és? Sois a tempestade ou a nevoa que assombra os dias?
___Acaso não sabes? Pois vagues a procura do nada e saberás quem sou.

Daline Gerber

O BOM BRASILEIRO

2005-12-18T21:36:00.001-02:00

O BOM BRASILEIRO
(Por Daline R. Gerber)

Sentados, num barzinho, os bêbados conversavam entre si:
– Brasileiro bêbado é que é brasileiro bom!

– Num instante fica valente, perde o medo dos polícia; podes crer, brasileiro bêbado é que é bom.

– Então vamos beber mais uma, mais mil!

Logo um senhor de preto aproximou-se e perguntou:
– Com licença, algum de vocês está de carro?

– Sim – todos responderam em coro.

– Que bom, porque, para mim, brasileiro bom é brasileiro morto!

– Mas por que seu bêbado nojento?

– Eu não estou bêbado, só vim até aqui comprar um cigarro, aí me deparei com um bando de homens falando bobagem, jogando conversa fora e achei que pudesse dar minha opinião sincera e desprovida de qualquer insinuação perversa.

– Então, fala logo, antes que eu te encha de porrada agora mesmo.

– Pois bem, em primeiro lugar falarei dos brasileiros que gostam tanto de futebol, que dispensam uma noite de amor com suas lindas esposas, é bom que eles morram logo para deixarem as pobres mulheres livres dessa infame fome de bola.

– Hei, todos os brasileiros gostam de futebol, você quer que todos morram?

– Calma, nem todo brasileiro gosta de futebol. Eu, por exemplo, não gosto.

– Você não conta, seu esquisito.

– Por outro lado, interrompeu ele, dizem que brasileiro não é racista, porém tivemos agora prova cara de que isso não é verdade, por isso quero que você morra!

– Eu vou te arrebentar seu...

– Quieto, deixa esse maluco acabar, depois a gente pega ele de jeito.

– Direi agora desse pessoal envolvido com política que trabalha horas e horas escrevendo no papel a melhor forma de roubar o dinheiro do povo e todos eles são brasileiros como vocês e merecem a morte.

– Cara, você é um porre!

– O que vocês querem que eu diga seus bêbados infelizes? – Perguntou com raiva. – Vocês sairão daqui trocando as pernas, entrarão no carro, baterão no poste e me farão feliz. Os bêbados levantaram prontos para surrar o homem:

– Você está muito engraçadinho, vamos ver se a sua cara fica assim depois de um soco.

– Calma aí, seus valentões, eu também sou brasileiro e tenho defeitos...

Os bêbados pararam, olharam um para o outro e falaram:
– Diga, então, mas é a sua última chance.

– Sou um brasileiro diferente, o tempo todo vejo gente morta, pois é meu trabalho enterrá-las, sinto que elas só assim ficam em paz, já que são incapazes de em vida viver assim respeitando as leis e aceitando a opinião alheia... Eu tenho defeitos, além de fumar, um dia, talvez, não esteja vivo para enterrar cada um de vocês.

{ Rio de Janeiro,18 de dezembro de 2005. / Por D. Gerber }

CHEIO DE VAZIO (Paulinho Moska) / UMA INTERPRETAÇÃO CHEIA DE VAZIO (Daline Gerber)

2005-12-18T19:36:00.002-02:00

Cheio de Vazio

Letra e Música: Moska
O vazio é um meio de transporte
Pra quem tem coração cheio
Cheio de vazios que transbordam
Seus sentidos pelo meio
Meio que circunda o infinito
Tão bonito de tão feio
Feio que ensina e que termina
Começando outro passeio

E lá do outro lado do céu
Alguém derrama num papel
Novos poemas de amor

Amor é o nome que se dá
Quando se percebe o olhar alheio
Alheio a tudo que não for
Aquilo que está dentro do teu seio
Porque seio é o alimento
E ao mesmo tempo a fonte para o desbloqueio
E desbloqueio é quando aquele tal vazio
Se transforma em amor que veio

Lá do outro lado do céu
Alguém derrama num papel
Novos poemas de amor

Do outro lado do céu
Alguém derrama num papel
Novos poemas de amor

O vazio é um meio de transporte
Pra quem tem coração cheio

Uma interpretação cheia de vazio

(por Daline R. Gerber)

O vazio de que Moska fala parece ter relação com a experiência do homem com tudo aquilo que lhe é desconhecido. Este vazio que há em todos os seres humanos procurará, sempre, ser preenchido por conhecimentos. É esta falta (vazio) de conhecimentos que impulsiona cada um de nós a uma busca, sendo que, por mais que esta encontre um preenchimento, ele será superficial e cairá, novamente, neste buraco, sempre incompleto feito de areia movediça. Assim, quando o homem encara de frente o vazio de seu ser, ele percebe que precisa aprender infinitamente, porque nada no mundo é estático, tudo muda com o tempo e o que se vê então se renova frente à paisagem de um novo amanhecer. “– Mas ontem amanheceu.” - Dirão todos. E o que a vida mostra é que o amanhecer de antes nunca será como os que começam a surgir. Por isso, Moska fala que o meio (que no meu modo de entender é o que há a se aprender) “termina começando outro passeio”.

No refrão, a letra aponta para um novo tema: o amor. O que consigo visualizar aqui é a junção do saber e dos sentimentos, pois dentre as tantas coisas que parecem, aos nossos olhos, ultrapassadas, velhas na história da humanidade, são estas sempre novas e podem ser apreendidas e compreendidas de maneiras diferentes em momentos diferentes. Isso se dá com o amor também. Este sentimento não é sempre tão grande, nem tão pequeno, ele é sempre o que não é, ele é mais do que é, ele é um vento forte ou uma brisa suave, enquanto existirmos, enquanto novas gerações surgirem, ele será encarado de um novo jeito. Por isso sempre haverá “Lá do outro lado do céu / Alguém que derrama no papel / Novos poemas de amor.”

“Amor é o nome que se dá / quando se percebe o olhar alheio / Alheio a tudo o que não for / Aquilo o que está dentro do seu seio.” Esta frase parece estar se referindo ao conceito que o senso comum atribui ao amor. Este amor que, para muitos, está na roupa, na aparência, no status social e em tudo o que está exterior, é, por este motivo, “alheio a tudo o que não for”, pois o que somos, de fato, não se parece em nada com esta casca grossa que nos envolve a face. Somos como o amor ou talvez sejamos ele: amorfos, inexatos.

Logo depois, “Cheio de vazio” nos explica que quando “desbloqueamos” nossos olhos diante da visão que temos do outro, conseguimos entender que o amor verdadeiro é interno, entranhado em nossas vísceras, na nossa essência. Ele surge de dentro para fora, como o nosso desejo de aprender, porque dentro de nós o vazio não é oco, mas cheio de vontade de descobrir o que já está dentro de si e que não se mostra, faz charme, finge que vai revelar-se, mas novamente se esconde. Quando experimentamos sugar este leite materno que faz do amor este ato bonito de dentro para fora, ele, finalmente, é sentido e não somente visualizado, pois se concretiza e se transforma “em amor que veio”.

{ Rio de Janeiro,18 de dezembro de 2005. / Por D. Gerber }

O SORRISO DE UMA CRIANÇA

2005-12-15T20:46:00.000-02:00

OS DIREITOS DAS CRIANÇAS
Poema de Matilde Rosa Araújo

1.
A criança,
Toda a criança.
Seja de que raça for,
Seja negra, branca, vermelha, amarela,
Seja rapariga ou rapaz.
Fale que língua falar,
Acredite no que acreditar,
Pense o que pensar,
Tenha nascido seja onde for,
Ela tem direito...

2.
...A ser para o homem a
Razão primeira da sua luta.
O homem vai proteger a criança
Com leis, ternura, cuidados
Que a tornem livre, feliz,
Pois só é livre, feliz
Quem pode deixar crescer
Um corpo são,
Quem pode deixar descobrir
Livremente
O coração
E o pensamento.
Este nascer e crescer e viver assim
Chama-se dignidade.
E em dignidade vamos
Querer que a criançaNasça,
Cresça,
Viva...

3.
...E a criança nasce
E deve ter um nome
Que seja o sinal dessa dignidade.
Ao Sol chamamos Sol
E à Vida chamamos Vida.
Uma criança terá o seu nome também.
E ela nasce numa terra determinada
Que a deve proteger.
Chamemos-lhe Pátria a essa terra,
Mas chamemos-lhe antes Mundo...

4.
...E nesse Mundo ela vai crescer:
Já sua mãe teve o direito
A toda a assistência que assegura um nascer perfeito.
E, depois, a criança nascida,
Depois da hora radial do parto,
A criança deverá receberAmor,
Alimentação,
Casa,
Cuidados médicos,
O amor sereno de mãe e pai.
Ela vai poder
Rir,
Brincar,
Crescer,
Aprender a ser feliz...

5.
...Mas há crianças que nascem diferentes
E tudo devemos fazer para que isto não aconteça.
Vamos dar a essas crianças um amor maior ainda.

6.
E a criança nasceu
E vai desabrochar como
Uma flor,
Uma árvore,
Um pássaro,
EUma flor,
Uma árvore,
Um pássaro
Precisam de amor – a seiva da terra, a luz do Sol.
De quanto amor a criança não precisará?
De quanta segurança?
Os pais e todo o Mundo que rodeia a criança
Vão participar na aventura
De uma vida que nasceu.
Maravilhosa aventura!
Mas se a criança não tem família?
Ela tê-la-á, sempre: numa sociedade justa
Todos serão sua família.
Nunca mais haverá uma criança só,
Infância nunca será solidão.

7.
E a criança vai aprender a crescer.
Todos temos de a ajudar!
Todos!
Os pais, a escola, todos nós!
E vamos ajudá-la a descobrir-se a si própria
E os outros.
Descobrir o seu mundo,
A sua força,
O seu amor,
Ela vai aprender a viver
Com ela própria
E com os outros:
Vai aprender a fraternidade,
A fazer fraternidade.
Isto chama-se educar:
Saber isto é aprender a ensinar.

8.
Em situação de perigo
A criança, mais do que nunca,
Está sempre em primeiro lugar...
Será o Sol que não se apaga
Com o nosso medo,
Com a nossa indiferença:
A criança apaga, por si só,
Medo e indiferença das nossas frontes...

9.
A criança é um mundo
PreciosoRaro.
Que ninguém a roube,
A negoceie,
A explore
Sob qualquer pretexto.
Que ninguém se aproveite
Do trabalho da criança
Para seu próprio proveito.
São livres e frágeis as suas mãos,
Hoje:
Se as não magoarmos
Elas poderão continuar Livres
E ser a força do Mundo
Mesmo que frágeis continuem...

10.
A criança deve ser respeitada
Em suma,
Na dignidade do seu nascer,
Do seu crescer,
Do seu viver.
Quem amar verdadeiramente a criança
Não poderá deixar de ser fraterno:
Uma criança não conhece fronteiras,
Nem raças,
Nem classes sociais:
Ela é o sinal mais vivo do amor,
Embora, por vezes, nos possa parecer cruel.
Frágil e forte, ao mesmo tempo,
Ela é sempre a mão da própria vida
Que se nos estende,
Nos segura
E nos diz:
Sê digno de viver!
Olha em frente!

ALGUM POEMA

2005-12-15T20:14:00.002-02:00

RAREANDO
(D. Gerber)

Rápido, rápido, rápido

Reis e rastros

Rasos rápidos

O rasgo rasteiro

Paixão proibida

Razão inibida

Rendida

Rodando, rodando...

Ai, que tonteira!

Vermelho, vermelho, vermelho

Voz, devaneio,

Viveiro

Volare

Sou prisioneiro!

O tempo,O tempo,O tempo,

Trazendo, levandoMomentos.

Temores...

Paixão correndo

E indo, sorrindo

No rio, no vento

Caindo

Leve, plumando

Rumo à baía

Na vida:

O amor.

PPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPP

A TELA
(D. Gerber)

Água viva

No meu corpo a tua chama

De rir quando tua voz canta

Tudo inflama!

Movimentos, sopros

Soltos, silêncios...

Cheiro de ar

No mar, no ar

Cheiro de terra,

Junto ao teu fogo,

Teu gozo

A tela vislumbra arte...

Sensações de uma tarde

O amor a derramar-se

Na noite e no dia

Transformando a vida

Mera e pálida

Em rainha magnífica,

Na qual percebemos

A exuberância da Deusa

Que de um pouco

Traduz o tremorDeste amor inexplicável

PPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPP

{ Rio de Janeiro,15 de dezembro de 2005. / Por D. Gerber }

BALADAS DO ASFALTO & OUTROS BLUES

2005-12-15T19:57:00.000-02:00

Zeca Baleiro

Baladas do Asfalto

& outros blues

BALADA DO ASFALTO (Zeca Baleiro) / ESCRITO SOBRE ESCRITO (Daline Gerber)

2005-12-15T18:35:00.000-02:00

Balada do Asfalto
Zeca Baleiro

Me dê um beijo, meu amor
Só eu vejo o mundo com meus olhos
Me dê um beijo, meu amor
Hoje eu tenho cem anos, hoje eu tenho cem anos
E meu coração bate como um pandeiro num samba dobrado
Vou pisando asfalto entre os automóveis
Mesmo o mais sozinho nunca fica só
Sempre haverá um idiota ao redor
Me dê um beijo, meu amor
Os sinais estão fechados
E trago no bolso uns trocados pro café
E o futuro se anuncia num out-door luminoso
Luminoso o futuro se anuncia num out-door
Há tantos reclames pelo céu
Quase tanto quanto nuvens
Um homem grave vende risos
A voz da noite se insinua
E aquele filme não sai da minha cabeça
E aquele filme não sai da minha cabeça
Rumino versos de um velho bardo
Parece fome o que eu sinto
Eu sinto como se eu seguisse os meus sapatos por aí
Eu sinto como se eu seguisse os meus sapatos por aí
Há alguns dias atrás vendi minha alma a um velho apache
Não é que eu ache que o mundo tenha salvação
Mas como diria o intrépido cowboy, fitando o bandido indócil
A alma é o segredo, a alma é o segredo
A alma é o segredo do negócio.

Escrito sobre escrito (inspiração de um fim de tarde)

Insatisfação das pobres almas que compram e se vendem por um sonho barato, um sonho, uma insatisfação. A felicidade no out-door, o filme que emociona e que compramos, vendemos, divulgamos... Me dê um beijo, meu amor, para que eu possa esquecer que a minha alma insaciável é o segredo do negócio, do teu negócio, da mídia, do out-dour... O meu negócio é parecido com o da hipocrisia... Uso meu computador, fico triste, ando pela estrada e me descubro irremediavelmente dentro do que tanto repudio. Não é que eu ache que o mundo tenha salvação, mas é que agora eu descobri que a insatisfação que plantam em mim é a alma do negócio. Isso já faz uma diferença.

{ Rio de Janeiro,15 de dezembro de 2005. / Por D. Gerber }

COMEÇO DE UM FIM DE TARDE

2005-12-14T20:18:00.000-02:00

Como uma borboleta que tenta pousar leve no arco-iris, eu, que entardeço no amanhecer, que amanheço, amanheço, amanheço... descubro em tudo o que adormeço e desperto que eu sou um ponto sem luz com o brilho interno dos poetas, poetas, poetas... este cheiro de tudo, de nada navega em meus pulmões, como o perfume do orvalho inebriante da manhã. Inesquecível.

{ Rio de Janeiro,14 de dezembro de 2005. / Por D. Gerber }

Poética I
Vinicius de Moraes

De manhã escureço
De dia tardo
De tarde anoiteço
De noite ardo.
A oeste a morte
Contra quem vivo
Do sul cativo
O este é meu norte.
Outros que contem
Passo por passo:
Eu morro ontem
Nasço amanhã
Ando onde há espaço:
– Meu tempo é quando.